Racconti nella Rete®

Non è ancora l’ora dell’aperitivo. Il bancone è di metallo. Il bicchiere del barista è lì, nell’angolo, tra le bottiglie di birra e la vetrina. Sempre pieno. Sempre a galla. 

Io no! Devo andare. 

Lascio gli artisti seduti nei tavolini, intenti a trasformare momenti tristi in musica o poesia. Nasce una melodia. Sono già altrove. 

La stazione è un luogo aperto, così  respiro. Al binario tre i pendolari indaffarati nella strada del ritorno. Persi nelle proprie maledette vite, di panini tonno e pomodoro, di chiamate a casa e  di ore da bruciare, sempre uguali. Proprio come quei binari che ogni giorno immobili vedono scorrere il viaggio in bianco e nero della vita. 

La panchina del binario uno. La colonna autografata, disegnata e resa viva da studenti di passaggio. Una coppia di indiani. Io.

Ho la barba incolta di chi è qui ad attendere e non per scappare. Lo deve aver capito anche la ragazza alla biglietteria  che mi vede, ogni venerdì, sempre con più rughe e meno speranza.

Binario tre, ora vuoto, nell’aria fredda resta l’odore  dei pendolari. Trema ancora la rotaia. Due puntini rossi scompaiono tra la galleria e l’ultimo sole. 

Binario uno, direzione opposta, treno in arrivo. 

Da quelle porte che si aprono e si chiudono, anche questo venerdì, con nostalgica cadenza, nessuna buona notizia. Due puntini rossi scompaiono tra l’orizzonte e le prime luci dei lampioni.

Di nuovo solo. Anche stavolta. 

La stazione è già un brutto ricordo. Il bancone è di metallo. Il bicchiere del barista è sempre lì, color bicchiere utilizzato. 

Gli artisti ancora  nei tavoli. Hanno dimenticato quella melodia . 

Io no! Non  riesco a dimenticare.

Dovrò aspettare un altro venerdì.