Ce li avevo sempre dietro la schiena. Gli occhi scuri del Santa Croce. Li avevo visti da bambina, due macchie nere su un costone di roccia sporgente, e da allora l’avevo sempre immaginata così la montagna. Mio padre era innamorato di quei luoghi. Gli brillavano gli occhi quando la roccia la sera si tingeva di […]
Attraversavamo l’isola con un vecchio pulmino grigio, che guidava mio zio. Mio padre era rimasto a casa per via del lavoro. Ci inerpicavamo lungo le strade giallastre sempre più strette, per raggiungere piccoli conventi seminascosti dalla vegetazione e da cespugli di fiori viola dal profumo aspro. Visitavamo i chiostri, immersi in giardini silenziosi. Si sentiva […]
Un mese fa andarono al monte Fumaiolo alla ricerca della neve. Lei, il suo compagno e loro figlio. Ce n’era rimasta poca, solo alcune chiazze nelle zone in ombra e in mezzo al bosco. Pietro e il padre camminavano più avanti lungo il sentiero. Lei rimase indietro. Proprio quando era quasi arrivata al rifugio, due […]