{"id":9041,"date":"2012-04-25T16:43:44","date_gmt":"2012-04-25T15:43:44","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=9041"},"modified":"2012-04-25T16:54:53","modified_gmt":"2012-04-25T15:54:53","slug":"premio-racconti-nella-rete-2012-prestiti-di-serenella-bertuccelli","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=9041","title":{"rendered":"Premio Racconti nella Rete 2012 “Prestiti” di Serenella Bertuccelli"},"content":{"rendered":"

Sono tornati a casa!<\/span><\/span> In pila ordinata dentro un sacchetto della spesa. <\/span><\/span> Mia madre li aveva appoggiati in un angolo della mia camera da letto senza dire niente. <\/span><\/span> Entrando a luci spente vi ho inciampato. <\/span><\/span>L’imprecazione freddata dallo stupore: la schiena di Tristano avvolta nella palandrana, sfuocata sulla copertina color seppia, mi accolse con un pugno allo stomaco.\u00a0“<\/span><\/span>Tristano Muore\u201d. Il titolo si leggeva appena attraverso i manici annodati stretti.\u00a0<\/span><\/span><\/h1>\n

Ma come in una sineddoche, quel brandello di copertina denunciava il contenuto del plico intero: i miei libri imprestati. <\/span><\/span> Ora libri restituiti.<\/span><\/span> E quanti erano!<\/span><\/span> Trattenni il respiro. Istintivamente.<\/span><\/span> Amorevolmente li ho alzati da terra . <\/span><\/span>Con cura li ho appoggiati sulla mia scrivania. Teneramente ne ho sciolto i lacci che li tenevano avvinti. Alla fine, dopo averli liberati dalla morsa di quella plastica gialla tornai a respirare.<\/span><\/span> Feci due passi indietro, quel tanto per poterli abbracciare tutti senza dovermene allontanare troppo. Con la punta dell’indice ne ho accarezzato le coste minute.<\/span><\/span> Nudi, scarni, stavano ammucchiati a caso. <\/span><\/span><\/h1>\n

Lontani dai ripiani della libreria che li aveva in passato accolti in sequenze significative, mi apparvero come preziosi gioielli privati della loro ricca scatola di velluto.<\/span><\/span> La gioia di averli ritrovati si alternava al senso di misero abbandono a cui li avevo relegati. Scorrendone i titoli con dolore realizzai che non ricordavo neppure quali e quanti fossero. Con un colpo d’occhio li abbracciai tutti.<\/span><\/span> Una ventina di volumi. Forse pi\u00f9.<\/span><\/span> Lontani dagli occhi erano scivolati nella dimenticanza. <\/span><\/span> Mi trovai ferita dalla mia disattenzione. Allora, solo allora realizzai.<\/span><\/span><\/h1>\n

Era stato un lento stillicidio: singoli prestiti ripetuti nel tempo, per anni. <\/span><\/span> L’entusiasmo del momento, del dopo lettura.\u00a0 <\/span><\/span>La voglia di condividere le emozioni di quelle pagine con qualcun altro mi avevano portato a tanto. Come se la gioia, la tristezza, le lacrime, il riso fossero trasmissibili per contatto. O, forse, per osmosi.<\/span><\/span> Una gelosia sorda mi colse. <\/span><\/span><\/h1>\n

E un senso di profanazione per quei volumi, che dita e mani che non erano le mie, avevano toccato, lisciato, rilasciando un po’ del loro umore su quella carta. <\/span><\/span> Gelosa che quelle pagine, le stesse che io avevo sfogliato per prima con passione, con impeto, con foga, si fossero rivelate tra le mani di qualcun altro e che occhi forse distratti, di certo meno affamati dei miei, avessero indugiato tra quelle righe e avessero provato il piacere di farlo.<\/span><\/span> Un desiderio di possesso mi pervase con una ferocia inattesa. Come fu inattesa la brama che provai nel succhiare nuovamente la linfa di quelle pagine, di tornare ad abbeverarmi a quella fonte, di rimpossessarmi, visivamente, tattilmente, olfattivamente, mentalmente di tutto quanto.<\/span><\/span> Tristano pareva indugiare ancora sulla copertina color seppia rivestito di palandrana, tuba, bastone e valigia in pelle nel suo inesorabile allontanarsi lungo la spiaggia deserta.\u00a0 “<\/span><\/span>…Rosamunda, Rosamunda che magnifica serata sembra proprio preparata da una fata delicata…\u201d<\/span><\/span> Tristano tornava allora a morire in quella prima pagina spalancata davanti a me. <\/span><\/span> Per me, solo per me, sarebbe tornato a vivere. <\/span><\/span><\/h1>\n
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Sono tornati a casa! In pila ordinata dentro un sacchetto della spesa. Mia madre li aveva appoggiati in un angolo della mia camera da letto senza dire niente. Entrando a luci spente vi ho inciampato. L’imprecazione freddata dallo stupore: la schiena di Tristano avvolta nella palandrana, sfuocata sulla copertina color seppia, mi accolse con un […]<\/p>\n

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