{"id":6761,"date":"2011-05-27T19:10:02","date_gmt":"2011-05-27T18:10:02","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=6761"},"modified":"2011-05-27T19:10:02","modified_gmt":"2011-05-27T18:10:02","slug":"premio-racconti-per-corti-2011-ranuncoli-di-alessandra-ponticelli","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=6761","title":{"rendered":"Premio Racconti per Corti 2011 “Ranuncoli” di Alessandra Ponticelli"},"content":{"rendered":"

Sul comodino la sveglia segna le nove. Squilla il telefono. Viola si alza. Corre a rispondere. E’ la sua amica Chicca che la chiama per farle gli auguri di compleanno. La ringrazia, scherza un po’ sui suoi cinquantatr\u00e9 anni e riaggancia. Fa una doccia veloce, s’infila un camicione a fiori, leggero, calza un paio di Birkenstock<\/em>\u00a0e scende al bar. E’ sabato. La piazza \u00e8 deserta. Fa caldo. Tutti sono gi\u00e0\u00a0in viaggio verso il mare. Saluta il barista, lui ricambia e le chiede che programmi ha. Viola sorride. Non risponde. Aspetta che le serva il caff\u00e9. Lo beve e i suoi occhi nocciola sembrano raccontarne soddisfatti il buon aroma. Prende il resto, fa un cenno con la mano, si lascia uscire un ciao e si allontana.<\/p>\n

E’ bella la citt\u00e0 d’estate. Vi si vedono cose mai notate prima. Viola\u00a0fissa lo sguardo sul chiosco dei fiori. E’ sempre stato l\u00ec, ma se ne accorge solo ora. Non ha nessuno a cui regalare dei fiori. Si ferma, riflette un istante e decide di entrare. L’aria fredda che esce dal condizionatore posizionato in alto attraversa il suo corpo e lo rinfresca. Chiede all’omino seduto dietro\u00a0al banco\u00a0se i fiori alla sua destra sono dei ranuncoli. Lui risponde di s\u00ec. Dice di preparargliene una ventina. L”uomo li avvolge in una carta gialla increspata e li lega con un fiocco rosso. Lo ringrazia, paga e col mazzo di fiori in mano si dirige a prendere la macchina. Svolta a sinistra, imbocca una strada e la percorre tutta. Sale sulla sua Pluriel<\/em>,\u00a0avvia il motore e parte. La citt\u00e0 sembra guardarla e lei guarda la citt\u00e0.\u00a0I grandi casermoni di periferia sembrano correrle accanto, volerla seguire in quella gita improvvisata verso la montagna. Viola lancia un’occhiata ai ranuncoli sistemati sul sedile del passeggero. Si sente meno sola. Non sa perch\u00e9 li ha comprati e nemmeno se dureranno a lungo, ma le fanno compagnia. Accende la radio: due imbecilli stanno raccontando una barzelletta del cazzo. Poi Bob Dylan inizia a cantare Mr. Tambourine Man.<\/em>\u00a0Viola la intona mentre guarda di nuovo i fiori come per cercare la loro approvazione.<\/p>\n

Adesso la strada si \u00e8 fatta in salita. Le curve diventano larghi tornanti che abbracciano la campagna illuminata\u00a0da un sole battente. I vigneti lasciano il posto a una fitta vegetazione. Viola preme il piede sull’acceleratore. Corre, corre verso la montagna, accompagnata dal fischio delle gomme che stridono sull’asfalto. Incrocia un motociclista che le urla di andare a farsi fottere. I ranuncoli. Hanno ridato un po’ di\u00a0colore\u00a0alla sua vita. Li guarda ancora. In lontananza si vede il valico. Pochi chilometri, non pi\u00f9 di due, e finalmente sar\u00e0 lass\u00f9, sulla cima.<\/p>\n

Viola \u00e8 arrivata. Parcheggia la macchina su un piazzale e si mette a osservare la vallata. Estrae dalla tasca una vecchia lettera. E’ di sua madre. Risente la sua voce: ” 19 luglio 1982. Auguri tesoro! Sai com’\u00e8 fatto il babbo. Dagli un po’ di tempo e vedrai che capir\u00e0. Non \u00e8 facile per lui accettare che tu abbia deciso di vivere con un uomo senza sposarti. E mi raccomando fatti viva! Un bacio, \u00a0la mamma”.\u00a0<\/em><\/p>\n

Viola ha in mano il mazzo di fiori. Gli occhi sono umidi. Prende dalla tasca il cellulare. Fa un numero. Una voce anziana sibila: ” Pronto…” ” Mamma? Sono io”, dice Viola. S’incammina per una strada sterrata. In fondo, tra gli alberi, s’intravede un casolare. Fa fresco. Respira Viola, respira\u00a0profondamente, ascoltando il silenzio che la circonda. Vede la porta della sua casa. Tutto \u00e8 rimasto uguale. Bussa. Una donna anziana e curva le apre. E’ sua madre. Sorride. Impossibile non riconoscere il suo sorriso. La stringe mentre le porge i ranuncoli rossi. I suoi fiori preferiti.<\/p>\n

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Nel giorno in cui compie cinquantatr\u00e9 anni, Viola ricostruisce la propria identit\u00e0, recuperandone quella parte che aveva voluto fino ad allora cancellare. La calda giornata estiva e la solitudine le fanno prendere coscienza dei suoi fallimenti. Acquista per caso un mazzo di ranuncoli, i fiori preferiti di sua madre, e grazie a quelli si ricongiunge con il proprio passato. <\/p>\n

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