Ho fotografato l’amore.<\/p>\n
Eh s\u00ec, \u00e8 proprio lui. Molto pi\u00f9 grande di me, ma l’ho subito riconosciuto.<\/p>\n
Ho fotografato l’amore.<\/p>\n
Non c’\u00e8 stato nessuno scatto. Anzi, si. \u00c8 stato un battito di ciglia, un chiudere gli occhi.<\/p>\n
Parole? No, solo quello stringersi in uno sguardo.<\/p>\n
Ho percorso strade impervie, sassose, irte di imprevisti. Cespugli, spine. Verde poi giallo.<\/p>\n
Ho viaggiato foreste e poi steppa. Neve e sole. Nudo. Poi vestito di vento bianco.<\/p>\n
In principio era tutto. Poi, la paura del silenzio.<\/p>\n
Le parole tra noi due hanno calpestato praterie. Frasi al galoppo. Furia. Tempesta.<\/p>\n
Poi, e poi. Poi la paura di confrontarsi \u201csai, ho una reputazione. Qui da me, per tutti sono lo sciupafemmine\u201d.<\/p>\n
Oddio, essere.<\/p>\n
Apparire in un mondo di maschere.<\/p>\n
Paura della paura. Si, ma quello \u00e8 il panico, un’altra storia.<\/p>\n
L’ansia non \u00e8 apparenza, \u00e8 uno stato d’animo, \u00e8 essere.<\/p>\n
Soffri paure oscure, ancestrali, sconosciute, anche se poi \u00e8 solo il nostro respiro.<\/p>\n
Solo, si fa per dire.<\/p>\n
Un respiro cos’\u00e8 per chi soffre. Fa male. \u00c8 un dolore sordo che schiaffeggia il cuore. Un terremoto che non sgretola muri, ma allo stesso modo resta, dentro.<\/p>\n
Gli altri non lo avvertono ma noi, io, non sono pi\u00f9 libero di essere aria.<\/p>\n
Cos’\u00e8 un respiro. Avrei voluto dirglielo cos’\u00e8. Ma non c’\u00e8 modo di sviluppare una fotografia scattata nell’animo.<\/p>\n
Io riesco a vederne i colori, le sfumature, e fors’anche altro. Un profumo. Un confronto.<\/p>\n
Ma cos’ho dentro. Ora un rumore piatto. Ma non so spiegare cosa sia un rumore piatto. E allora posso scrivere solo della mia anima.<\/p>\n
Vedo tanti colori. Coriandoli.<\/p>\n
Lui non immagina nulla di questo e cos\u00ec, vorrei fosse vento. Un vento che venga a visitarmi dentro e lasciare esplodere quel cumulo di coriandoli. In un attimo quel mucchietto di carta farlo diventare festa. Farfalla. Sorriso.<\/p>\n
Nessun contatto.<\/p>\n
In lui non ho visto un corpo ma solo sensazioni. Parole pulite. Scritte su uno schermo bianco.<\/p>\n
Ma il foglio di uno schermo \u00e8 facile da pulire, da cancellare, da riscrivere. Non restano macchie d’inchiostro, perch\u00e9 la penna \u00e8 strumento antico.<\/p>\n
Ma io la so essermi amica e cos\u00ec ho voluto prenderla in mano una penna.<\/p>\n
E ho viaggiato. Coricato nel mio letto, ho viaggiato.<\/p>\n
Madido di sudore, macch\u00e9, forse gocce di rugiada. Stille che mi hanno fatto compagnia in questa notte, nello scrivere poche righe, lente, soffiate, ricche di me.<\/p>\n
Vivo.<\/p>\n
Vivo i miei respiri. Gli stessi che un tempo sono panico e poi aria pura.<\/p>\n
Vedo.<\/p>\n
Vedo un fiore cremisi specchiarsi al sole. Un fiore che poi sa essere ghiaccio.<\/p>\n
Amo.<\/p>\n
Amo quelle prime parole. Sincere e pure, candide come il bianco del silenzio.<\/p>\n
Poter vivere d’amore \u00e8 l’esser capaci di diventare uno. E solo la risposta a domande ti veste dell’altro. Nulla da nascondere, ma tanto da dirsi. Guardarsi e essere. Solo allora amarsi.<\/p>\n
E ora \u00e8 il momento di tuffarsi nel vento.<\/p>\n
Ho provato a rileggere queste righe, rughe, e so che non c’\u00e8 nulla da correggere. \u00c8 tutto chiaro.<\/p>\n
Ho pensato che questo dichiararmi pu\u00f2 anche essere un modo per farmi leggere da mia madre.<\/p>\n
Si. Leggimi anche tu fantastica donna, che nel dolore hai partorito quest’anima. Tu, e solo tu, sai essere madre. E allora amami e continua ad amarmi come tuo figlio, anche se non puoi nuotare con me nel vento. Prega. So che tu lo fai. Per me non ha senso.<\/p>\n
Vedo ancora gocce di sudore. No, rugiada. No, madre, sono lacrime. Le tue lacrime.<\/p>\n
Perch\u00e9, non capisco. Mi hai sempre detto di essere. Mi hai insegnato l’onest\u00e0, il rispetto.<\/p>\n
Ecco, sono tutto questo. Non ho tradito nessuno dei tuoi valori.<\/p>\n
Ero timoroso di raccontarmi ma quest’aria negra mi ha illuminato.<\/p>\n
Le lacrime che vedo non sono dolore. Anche quello \u00e8 un modo d’essere.<\/p>\n
Ora madre raccogliamo insieme quello che hai seminato in me.<\/p>\n
So che devo farmi leggere. Da te. Da lui.<\/p>\n
Sono certo che non potr\u00e0 capire fino in fondo. A un’anima, spesso, si preferisce un corpo.<\/p>\n
Ma va bene lo stesso, che dici? Sono felice di aver respirato quello che sono. Quello che sento.<\/p>\n
Un rumore. Sembra niente. Bianco.<\/p>\n
Una musica. Solo fantasia. Illusione.<\/p>\n
Un sorriso. Aria pura. Vento.<\/p>\n
Ho fotografato l’amore.<\/p>\n
Eh s\u00ec, \u00e8 proprio lui. Molto pi\u00f9 grande di me, ma l’ho subito riconosciuto.<\/p>\n
Ho fotografato l’amore. Tu.<\/p>\n