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Alle ventidue in punto di una fredda sera di novembre l\u2019uomo di Roma arriv\u00f2 nel piccolo paese dell\u2019appennino pistoiese sudato, seccato, arrabbiato dopo aver fatto un lungo giro tra tornanti e dirupi, attraverso torrenti dalle acque agitate. Era in ritardo. Salito di fretta sul palco mostr\u00f2, sotto la luce dei lampioni, la sua faccia larga, dal mento squadrato, il piglio arrogante. Bevve un po\u2019 d\u2019acqua per schiarirsi la gola e cominci\u00f2 il suo discorso. \u201cConcittadini, \u00e8 da tempo che nel nostro Paese accadono le cose pi\u00f9 strane. Esseri venuti da tanto lontano, con volti scuri e minacciosi attentano alle nostre case e alla nostra vita. In guardia! Io sono qui a difendervi tutti. Se mi voterete non vi pentirete\u201d.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019uomo di Roma si ferm\u00f2, in attesa di sentire dalla platea un applauso, una risposta, insomma un cenno di consenso. Non arrivando agli orecchi n\u00e9 un fischio, n\u00e9 un battito di mani, n\u00e9 un\u2019ingiuria, o un complimento, impallid\u00ec. Una forte agitazione lo prese. Siccome il buio impediva la vista di ci\u00f2 che gli stava davanti, un dubbio atroce gli attravers\u00f2 la testa. Possibile che il pubblico fosse tanto compito e rispettoso. Continu\u00f2, l\u2019eco delle sue forti parole rimbalz\u00f2 nell\u2019immobile notte. Niente, dalla piazza non arriv\u00f2 nulla Allora l\u2019uomo, scese dal palco per andare a vedere cosa c\u2019era l\u00e0 sotto. Voleva scongiurare la strana sensazione che sotto il palco non ci fosse nessuno. No, sarebbe stato troppo! Il buio era davvero totale, si distingueva appena la sagoma del campanile.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019uomo di Roma lasci\u00f2 il palco e avanz\u00f2 dapprima con cautela stando bene attento a dove mettere i piedi, poi, pi\u00f9 spedito, tent\u00f2 di fare il giro della piazza. A un tratto in quel buio indistinto sent\u00ec una mano poggiarsi sulla sua spalla. Si volt\u00f2 di scatto, tent\u00f2 di vedere. Perch\u00e9 quella mano e quel volto sembravano essere tanto invisibili? In un italiano stentato, la mano cerc\u00f2 di calmarlo. Inutile, l\u2019uomo non riusciva a calmarsi. Aveva ragione, l\u00e0, nella piazza, non c\u2019erano i paesani, quelli col viso e le mani bianche, ma solo volti neri e teste ricciute. L\u2019uomo ebbe paura, temeva per la sua gola e pensava alla famiglia lontana, esposta all\u2019insicurezza. Di scatto fece un salto, risal\u00ec velocemente sul palco e presa la borsa e il cappotto raggiunse l\u2019autista. Voleva far presto e fuggire.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019autista, nell\u2019aprire la portiera e farlo salire, disse laconicamente che era da tanto tempo che il paese era stato abbandonato dai giovani in cerca di lavoro in un altro Paese. Peccato che a Roma non glielo avessero detto. In paese, da tempo, erano arrivati i migranti, tanti migranti neri a lavorare nei campi abbandonati. Quei giovani scuri senza pi\u00f9 una patria e una terra, si erano mescolati ai vecchi e alle donne. Ora sapeva, aveva toccato con mano la verit\u00e0. Il paese non aveva bisogno di lui. Preoccupato e ammutolito, fece cenno all\u2019autista di partire. L\u2019auto, a velocit\u00e0 sostenuta, scomparve nella notte pi\u00f9 tetra. Nessuno seppe pi\u00f9 nulla di lui.<\/p>\n