Il bambino osservava le finestre della casa. Dalla strada vuota riusciva a percepire quella presenza nascosta dietro le tende. Sapeva, come tutti, chi l\u00ec abitava.
Ogni pomeriggio, assieme al suo gruppo di amici, andava davanti a quella porta blindata di legno rovinato, sfidando la sorte. Quando qualcuno di loro premeva il campanello fuggivano per ogni incrocio, nascondendosi dietro le auto, infilandosi nei cortili aperti, i pi\u00f9 paurosi correvano piangendo tra le braccia delle madri.
Nessuno era ancora stato rapito dalla Strega.
Le descrizioni cambiavano al cambiare delle stagioni; aveva i capelli bianchi, neri, gialli, per alcuni era senza. E gli occhi? Rossi come il baratro dell’inferno. Aveva mani scheletriche o grasse, puzzava di muffa o profumava di dolci, volava la notte come pipistrello o si trasformava in un gatto e pisciava dentro i loro giardini.
Era un camaleonte di descrizioni, ma per lui un fantasma di pura energia.
Attratto senza capire il perch\u00e9, decise infine di affrontare quella figura mai davvero vista. Ogni cellula del corpo gridava di fuggire, sarebbe morto qui e ora, solo, cucinato, mangiato.
La manina incerta si sollev\u00f2 in aria, l’indice schiacci\u00f2 il bottone del campanello.
Il trillo risuon\u00f2 dall’antro pi\u00f9 oscuro della Terra, un terremoto lo invest\u00ec facendolo vibrare di terrore. Recuper\u00f2 la mano per la paura di vedersela staccare, non senza rancore per ci\u00f2 che aveva fatto, voleva azzannarla per aver davvero premuto il campanello. La infil\u00f2 nella tasca, in punizione, paralizzato mosse appena il collo.
Nella finestra a sinistra, la pi\u00f9 vicina alla porta, la tenda si apr\u00ec lenta e decisa.
Una mano bianca, inanellata di oro rosa, stringeva con delicatezza il tessuto beige.
E la vide, per la prima volta in tutta la sua vita, la vide attraverso il vetro pulito.
Era seduta, di profilo, la crocchia bionda scomparve non appena ruot\u00f2 la testa nella sua direzione. Ciocche di capelli le tagliavano il viso giovane, nascondendo le piccole rughe ai margini degli occhi, scendendo fino oltre le labbra pitturate di rosso, al di l\u00e0 del mento. I loro occhi erano incollati in un abbraccio magnetico.
Il cuoricino del bambino si riemp\u00ec di una strana sensazione, il respiro aument\u00f2 di intensit\u00e0 e sent\u00ec le proprie interiora divorate, cotte dall’interno.
Avevano entrambi gli occhi chiari seppur diversi, la Strega di un grigio indefinito mischiato ad un verde pi\u00f9 intenso. E il bambino vide dentro quell’universo in miniatura tutta la malinconia e il dolore che solo lo sguardo \u00e8 capace di proiettare.
La mano evase dalla prigione di tessuto dei pantaloncini, alzandosi fino alla testa.
Salut\u00f2, bocca spalancata, la Strega dagli occhi tristi.
E fugg\u00ec via, senza pi\u00f9 voltarsi.<\/p>\n