Dopo ogni nebbia, nella bassa Val di Serchio, pioveva.<\/p>\n\n\n\n
Anche quella sera il tempo si era messo a brutto. Grandi nuvoloni neri si ammassarono e il buio scese lesto. L\u2019aria gonfia di umidit\u00e0 non faceva sperare nulla di buono.<\/p>\n\n\n\n
Tanto fece che la notte piovve.<\/p>\n\n\n\n
Concetta, come ogni mattina, si avvicin\u00f2 alla finestra. Pioveva ancora. A quell\u2019ora la via dei Ponti era molto transitata. Prima passavano gli operai diretti a Pisa, poi quelli della zona industriale di Migliarino e per ultime le operaie incaricate alla raccolta giornaliera delle verdure, prevalentemente spinaci. Concetta appoggiava la fronte ai vetri per osservare attentamente quest\u2019ultimo passaggio. Le spinaciaie,<\/em> cos\u00ec si potevano anche chiamare, erano ingoffate <\/em>sotto enormi mantelli impermeabili, fino a sfigurarsi. Le biciclette sembravano spinte da un cumulo di forza informe. Silenziose, quasi sottomesse a un volere misterioso, sparivano come fagocitate dallo scuro orizzonte. Di loro aveva compassione.<\/p>\n\n\n\n Lei non sapeva cosa fosse quel lavoro, ma la sua sensibilit\u00e0 le faceva intuire i sacrifici di quelle persone che riteneva condannate, come avessero la sua stessa malattia.<\/p>\n\n\n\n Si, da pi\u00f9 di quindici anni la peggiore forma di artrite reumatoide l\u2019aveva costretta in casa. Non era mai riuscita a rassegnarsi e in quelle cupe giornate avvertiva di pi\u00f9 il peso della sua condizione. I vetri piangevano e tutto fuori era morto. Le pareva di specchiarsi in se stessa. Da sempre avrebbe avuto voglia di passeggiare, di vedere gente, di amore e in particolare di dimostrare il suo valore, ma non ne aveva avuto l\u2019occasione. A trentacinque anni era gi\u00e0 in quelle condizioni.<\/p>\n\n\n\n Dopo questa sua distrazione <\/em>si era poi accomodata in poltrona ad aspettare Adele. L\u2019unica amica che riuscisse a capirla e consolarla.<\/p>\n\n\n\n Adele non aveva un orario preciso. Spesso l\u2019attesa era lunga e c\u2019era anche la possibilit\u00e0 che non venisse. Quei momenti erano i peggiori. Riaffiorava il suo atteggiamento di rifiuto nei confronti della realt\u00e0, in cui era costretta, in quanto l\u2019aveva sempre vissuta come un\u2019ingiustizia.<\/p>\n\n\n\n Era convinta che non ci fosse una attenta ripartizione del bene e del male e che non fosse necessario comportarsi bene per meritare il bene. E\u2019 strano, pensava, ci viene data la vita e poi essa giorno dopo giorno ti uccide con dolori, rinunce, tragedie, tormenti e disgrazie di ogni genere. Perch\u00e9?<\/p>\n\n\n\n Non volle insistere su questi pensieri. Si port\u00f2 allora davanti allo specchio e si ravvi\u00f2 i capelli. Un\u2019operazione che richiedeva pochissimo tempo perch\u00e9 non sopportava di vedersi. La pelle olivastra, le borse grigie sotto gli occhi e le evidenti rughe sulla fronte avevano trasformato la Concetta di qualche anno prima, di quando il futuro, per lei, era ancora attesa e speranza, di quando aveva desideri e scopi, insomma di quando era felice. Poi la malattia, improvvisa e devastante. Da subito cap\u00ec che non si sarebbe potuto fare molto.<\/p>\n\n\n\n In quel momento sent\u00ec suonare il campanello della porta!<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n