.<\/a><\/p>\n\n\n\n\u201cSar\u00e0 solo il tempo di un battito d\u2019 ali e sarai dall\u2019altra parte del confine\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Mancavano ancora tanti chilometri per quel confine, e noi eravamo troppe. Ci muovevamo in massa, accalcate, stanche.<\/p>\n\n\n\n
Mi si chiudevano gli occhi e li sbattevo, cercavo di ricordare per non dormire. Rivedevo mia bisnonna che aveva cominciato quel lungo viaggio, quando eravamo ancora al sud ed io ero solo una promessa. E poi mia nonna e mia mamma che si erano spostate sempre pi\u00f9 a nord, confidando in me, colei che non avrebbe perso la rotta, che sarebbe arrivata a destinazione. La memoria di un lungo viaggio incisa nei geni.<\/p>\n\n\n\n
Quattro generazioni per bene nel tempo di una migrazione.<\/p>\n\n\n\n
Ora vedevo il confine, quel confine doloroso tra Messico e Stati Uniti e mi sembrava di perdere la rotta. Pesante e senza leggerezza temevo di perdere l\u2019equilibrio da un momento all\u2019altro e di essere calpestata, di sfracellarmi contro quel muro d\u2019 odio. Guardavo le mie compagne di viaggio: non ce l\u2019avremmo mai fatta. In tante, prima di me, non erano arrivate.<\/p>\n\n\n\n
Ho guardato il sole, pensando che fosse l\u2019ultima volta, nella speranza che nessuno mi notasse. Invisibile. E proprio nel momento in cui ho pensato che mai ce l\u2019avrei fatta e che sarei morta tradendo la mia memoria, un sestante ancestrale mi ha guidato verso uno spazio pi\u00f9 libero, verso sud. C\u2019era un varco, l\u2019 ho attraversato\u2026<\/p>\n\n\n\n
\u2026 sentivo voci e canti in lontananza e, finalmente, li ho visti: ballavano tutti, anche gli anziani, ballavano i pescatori con le torce sui battelli e non si capiva pi\u00f9 chi fosse vivo e chi fosse morto, tutti uniti in una gioia di vivere, con la cara morte che ricordava la pienezza dell\u2019esistenza e l\u2019importanza di ritrovarne il senso.<\/p>\n\n\n\n
Ero arrivata in Michoac\u00e1n, proprio il due di novembre, quando tutti i messicani aspettavano gli spiriti dei loro cari sulle ali delle farfalle. Io ero una di quelle, una della quarta generazione: una farfalla Monarca che aveva compiuto il viaggio al contrario, una di quelle farfalle di cui non si conosce neppure l\u2019esistenza\u2026 e la disperata fatica di migrare. Cinquemila chilometri dal Canada al Messico, due mesi di volo per rientrare a destinazione.<\/p>\n\n\n\n
La memoria di quattro generazioni di migranti ancora intatta. Non l\u2019avevo persa. Mi aveva tenuto in equilibrio.<\/p>\n\n\n\n
Il Santuario mi aspettava, avrei potuto riposare in pace e rendere omaggio a tutte quelle morti sul confine. Farfalle sfracellatesi inutilmente contro un muro d\u2019 odio.<\/p>\n
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Lottavo coi miei stessi occhi per non cadere addormentata. Dovevo stare vigile, concentrarmi e arrivare a destinazione. Solo a quel punto avrei avuto tutto il tempo di riposare e di sognare, ma ora dovevo andare, bruciare spazi senza possibilit\u00e0 di scelta. Toccava a me salvare la mia famiglia. Che responsabilit\u00e0, chiss\u00e0 perch\u00e9 proprio io?! Pensavo […]<\/p>\n
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