ATLAS<\/p>\n\n\n\n
***<\/em><\/p>\n\n\n\n Era bello tornare a casa, dopo,<\/em><\/p>\n\n\n\n trovarti l\u00ec, fra le braccia di un sogno,<\/em><\/p>\n\n\n\n sentir la vita cullar uno scopo,<\/em><\/p>\n\n\n\n sfiorarti il volto senz\u2019altro bisogno.<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Era bello uscir di casa, pi\u00f9 tardi,<\/em><\/p>\n\n\n\n vederti piano muovere nel letto,<\/em><\/p>\n\n\n\n affilar nel lucor del giorno i dardi<\/em><\/p>\n\n\n\n di questo amor per noi Terreno e Tetto.<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Ma tutto ci\u00f2 che \u00e8 bello il mondo offusca:<\/em><\/p>\n\n\n\n d\u2019improvviso il \u201cdopo\u201d divenne \u201cmai\u201d,<\/em><\/p>\n\n\n\n ogni parola non detta gel\u00f2;<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n ad un incrocio, fu la mano brusca <\/em><\/p>\n\n\n\n d\u2019un Dio geloso a volermi\u2026 non sai<\/em><\/p>\n\n\n\n quanto piansi il cuor che non ti svegli\u00f2.<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n Ok<\/em>, pens\u00f2 il Poeta posando la penna, ci siamo. I versi sono tutti endecasillabi e lo schema delle rime, anche se non tradizionale, funziona. <\/em><\/p>\n\n\n\n Un altro sonetto \u00e8 fatto.<\/em><\/p>\n\n\n\n Era passato qualche giorno da quando il suo editore gli aveva commissionato un lavoro speciale: una sorta di Antologia di Spoon River in chiave moderna, con personaggi, ambientazione e spirito odierni, ma con una forma che si rifacesse al classico.<\/p>\n\n\n\n Strana scelta. Il Poeta, dopo averci pensato un po\u2019 su, aveva optato per una raccolta di Sonetti, componimenti costituiti da due quartine e due terzine di versi rimati, forma classica della letteratura con la quale si erano cimentati anche autori contemporanei: garantiva una fluidit\u00e0, un\u2019immediatezza di lettura e, soprattutto, di sintesi che faceva al caso suo e a un pubblico di lettori non troppo attenti e pazienti, ma comunque interessati alla poesia o in cerca di belle frasi da ricordare e riutilizzare.<\/p>\n\n\n\n Aveva gi\u00e0 scritto una decina di sonetti, raccontando le vicende e gli addii pi\u00f9 commoventi che potesse immaginare, senza, per\u00f2, dimenticare anche le separazioni dolci e appagate di alcuni personaggi, come a voler toccare ogni aspetto emotivo, vero e variegato del mondo. <\/p>\n\n\n\n Un lavoro duro e lungo che, per\u00f2, gli stava dando una grande soddisfazione.<\/p>\n\n\n\n Si stir\u00f2 le articolazioni un po\u2019 intorpidite nascondendo dietro la mano uno sbadiglio. L\u2019orologio della sala segnava le 3:57. <\/p>\n\n\n\n Era notte fonda.<\/p>\n\n\n\n I poeti lavorano di notte, diceva Alda Merini, <\/em>pens\u00f2. <\/p>\n\n\n\n Giusto, ma dormono, anche, altrimenti non possono ricaricarsi di sogni.<\/em><\/p>\n\n\n\n Spost\u00f2 la sedia in silenzio, chiuse la penna con il cappuccio – lo scrivere a mano poteva sembrare un vezzo in un\u2019era completamente digitalizzata, ma per la Poesia era un gesto necessario, dal sapore antico e autentico – si alz\u00f2 e si diresse verso la camera da letto.<\/p>\n\n\n\n Nel buio, Laura, la sua compagna, dormiva profondamente.<\/p>\n\n\n\n Stette a guardarla, reclinando un po\u2019 la testa, intenerito, domandandosi perch\u00e9 gli esseri umani addormentati, specialmente le donne, dessero, nel guardarli, un\u2019avvolgente sensazione di benessere e completezza. Questo pensiero gli port\u00f2 alla mente, per contrasto, anche l\u2019immagine comica di Laura con la bocca semiaperta e che russava debolmente, come l\u2019aveva vista qualche volta. Si trattenne dal ridere. Forse la realt\u00e0 era un po\u2019 spoetizzante, a volte, ma ricordava che anche in quel momento l\u2019aveva amata come non mai. <\/p>\n\n\n\n Era questa la Poesia.<\/p>\n\n\n\n Si coric\u00f2. <\/p>\n\n\n\n Prima di assopirsi del tutto, d\u2019improvviso sent\u00ec un brivido gelido lungo la schiena: il dormiveglia gli aveva fatto percepire quanto la sua situazione presente e i suoi pensieri fossero simili a quelli del protagonista del suo ultimo sonetto e si spavent\u00f2.<\/p>\n\n\n\n Aveva sempre pensato di essere solo un tramite per qualcosa d\u2019invisibile quando scriveva, sentiva ancestralmente la potenza e l\u2019importanza di quel gesto, come se creare altre realt\u00e0 portasse anche un doveroso senso di responsabilit\u00e0. Questa ne era l\u2019ennesima conferma, ma la paura che provava ora era ingiustificata, anche perch\u00e9 l\u2019indomani sarebbe rimasto a casa. Non ci sarebbero stati incroci per lui. <\/p>\n\n\n\n La troppa sensibilit\u00e0 dovrebbe essere considerata come un\u2019invalidit\u00e0, a volte.<\/em><\/p>\n\n\n\n Fu il suo ultimo, confuso pensiero. <\/p>\n\n\n\n Poi, agitato, alle soglie di un incubo, scivol\u00f2 nel sonno.<\/p>\n\n\n\n ***<\/p>\n\n\n\n L\u2019indomani, in un altro luogo, un altro uomo si svegli\u00f2 accanto alla sua compagna. La osserv\u00f2 con amore e non volle svegliarla.<\/p>\n\n\n\n Di tutti i sogni strani della notte ricordava, turbato, solo una frase:<\/p>\n\n\n\n Era bello tornare a casa, dopo\u2026<\/em><\/p>\n\n\n\n In auto, mentre si recava al lavoro, ci pensava ancora. <\/p>\n\n\n\n S\u00ec, sar\u00e0 bello tornare a casa dopo il lavoro, <\/em>si diceva, cercando di scacciare l\u2019inquietudine. Lei sar\u00e0 l\u00ec. Significa solo questo\u2026<\/em><\/p>\n\n\n\n All\u2019incrocio, il destino, scritto da un altro uomo innocente e sconosciuto, lo attendeva implacabile, assurdo, inspiegabile.<\/p>\n