Per gli amici di prima ero un poeta, per chi mi vede adesso di sfuggita sono un pezzente. <\/p>\n\n\n\n
Dall’Avenida<\/em>, sotto l’estrosa gronda rococ\u00f2 da dove osservo l’umore dei passanti, turisti per lo pi\u00f9, stanotte ho sognato il Paradiso. Ieri la Ronda della Carit\u00e0 era arrivata tardi alla mia nicchia, il quarto di luna saliva svelto sulla cattedrale e quasi m’impediva di sperare quando, dopo aver sorbito la minestra, senza pagare debito alcuno, per un tempo lungo e celestiale, ho potuto inoltrarmi nelle tiepide vasche dell’hammam,<\/em> fra i vapori dell’incenso e gli zefiri gentili. Del mirabile bagno ho goduto fino all’alba. Mi hanno svegliato questa pressione in petto e le bestemmie di un’anima in affanno. Per la fretta indiavolata del lavoratore ho chiesto a Dio di perdonarci. Oltre i colori degli aranci amari ho rivisto il portale acuminato, la tregua s’\u00e8 spezzata e m’\u00e8 tornato in mente il gesto del ragazzo.<\/p>\n\n\n\n Quel suicidio \u00e8 stato un assassinio.<\/p>\n\n\n\n Sette giorni fa suonava mezzogiorno. Gi\u00e0 era spuntato il muso della metro e, per scappare al cerchio incattivito dei compagni, lui, sciocco cerbiatto, s’\u00e8 lanciato contro la motrice. Il volo dei suoi libri m\u2019\u00e8 rimasto come un pugno.<\/p>\n\n\n\n L’ignoranza dei lupi cresce nei quartieri senza un briciolo di storia. In questo punto ricco di passato, tre artisti siamo dell’immaginario a godere la vista di mura consacrate. Io, senza averne titolo, filosofeggio e fiuto i venti; il mio dirimpettaio provocatore avvinazzato, a cui non parlo; la ballerina di flamenco incantatrice di piccoli turisti, gi\u00f9 alla Porta del Perdono. I camerieri che stanno di vedetta ai tavoli qui accanto non fanno caso al tempio.<\/p>\n\n\n\n Il cielo si \u00e8 schiarito. Il celeste mi ricorda le pervinche, le rime dei miei versi. Tra poco inizia il movimento.<\/p>\n\n\n\n Com’\u00e8 normale, da quando il mondo si \u00e8 ristretto, sar\u00e0 degli orientali il primo transito. Per assalire il Mausoleo di Cristoforo Colombo e l\u2019Alcazar<\/em>, sfileranno qui davanti cinesi e giapponesi, gi\u00e0 li sento cinguettare. Se non \u00e8 stordito dai fumi alcolici, il mio dirimpettaio li coprir\u00e0 d’insulti, non sopporta che le nostre glorie, di cui si sente erede, siano sottoposte a giudizi forestieri. Non tollera che dei cinquemila ebrei bruciati nel trecento con l’accusa di diffondere la peste, oggi se ne parli come un dramma. La scorsa primavera, all\u2019insegnante che spiegava il rogo agli studenti, scagli\u00f2 una sfilza di bottiglie vuote. In compenso ride e grugnisce quando una moneta, pur straniera, si deposita nel suo orribile cappello.<\/p>\n\n\n\n Anche stamani il padre del ragazzo sosta sul posto. Piange guardandosi alle spalle e lascia il fiore tra i binari.<\/p>\n\n\n\n Mi sono ingannato, il cicalio si sta mutando in fischi. I lavoratori devono essersi decisi a rompere il silenzio, quest’allegria fa bene alle mie ossa. Il trambusto lo sento incolonnarsi in Plaza<\/em> Nueva<\/em>,finalmente vedr\u00f2 marciare alla maniera antica.<\/p>\n\n\n\n La processione dei bancari passer\u00e0 pi\u00f9 tardi. Riconosco i promotori finanziari dal gusto nel vestire, pantaloni attillati e cravatte intonate al volere del mercato. Dicono che l’economia stia volando. Se i castelli degli speculatori dovessero crollare come a suo tempo fece la Torre di Babele, sono certo che anch’io ne risentirei. Meglio non pensarci. \u00c8 vero che io sparir\u00f2 senza lasciare un euro ma, se il grande tonfo s\u2019avverasse, mi piacerebbe essere vivo.<\/p>\n\n\n\n Oh guarda chi si sta avvicinando! Questi tre preti che passano sui binari calpestando i petali, io li ho gi\u00e0 inquadrati. Domenica scorsa indossavano l’abito talare, oggi vengono al bar senza distintivi. Anche se i tavoli all’aperto sono completamente liberi, tornano a sedersi presso il mio sof\u00e0 di pietra, forse non mi considerano. L’altra volta bevvero i loro americani spruzzando veleno sui chi sta svecchiando la morale.<\/p>\n\n\n\n Di certi religiosi mi fa impressione la cecit\u00e0 con cui guardano alla vita. Ma questi sono dei cospiratori! Li sento soffiarsi il naso e sibilare che il basso stile del Papa mette a repentaglio il prestigio della Chiesa! Sento che riescono a calmarsi di fronte al cameriere.<\/p>\n\n\n\n Una volta, ma erano gli anni in cui volevo essere figlio dei fiori e tra noi studenti si fumava marijuana, un prete mi confid\u00f2 che s\u00ec l’Inferno esiste, ma i gironi lui li pensava vuoti per la ragione che Dio ama e perdona. Non ricordo se sugli altari della nostra cattedrale ci sia rappresentato l\u2019Ente divisore.<\/p>\n\n\n\n Devo ricredermi di nuovo, il trambusto non \u00e8 degli operai. Sono mani e braccia di studenti quelle che sollevano la selva dei cartelli. L’avanzata del fronte fa cadere attorno le arance pi\u00f9 mature, quasi mi sento dominare dall’urlo dei fischietti.La collera, quando si esalta, perde la ragione. Non dovrebbero dormire sonni tranquilli gli affaristi. La metro dev\u2019essersi bloccata. Il coro dei manifestanti interroga chi si rifugia negli acquisti. La polizia controlla. Oh s\u00ec, s\u00ec… vengono richiamati al dovere Governi e Parlamenti! \u00c8 giusto, questa giovent\u00f9 pensa al futuro. \u00c8 da matti rimandare la cura quando la febbre sale.<\/p>\n\n\n\n Questo ho imparato. Lo sfruttato sopporta il sopruso, ma l’ordine del cosmo esige la rivolta. Il cambiamento del clima \u00e8 la risposta.<\/p>\n\n\n\n I tre chierici non sembrano interessati al grido del corteo, fanno colazione volgendo sguardi al cielo. A quel che sento, la Musa dei manifestanti chiama alla lotta. Gli adoratori del profitto non l’ascolteranno. Pare che in avvenire si svilupperanno relazioni virtuali. Prevedere le mosse dei virus e dei computer \u00e8 una questione d’ordine mentale. I miei neuroni si sono fulminati allo scatto del ragazzo.<\/p>\n\n\n\n Mi rassicura la scienza che portano i disastri. Mi d\u00e0 fiducia la poesia che emana il tam-tam degli studenti. So che la mia fibra \u00e8 al limite, presto dovr\u00f2 piegarmi. Vorrei avere con me i giovani della Ronda, come scorta al cimitero. Tra non molto mi si appanner\u00e0 la vista, cesser\u00e0 il gioco dei presentimenti. Finora non avevo considerato la partenza. Prima di congedarmi voglio immaginare l’esplosione della cattedrale. Ho nella testa immagini di fuoco.<\/p>\n\n\n\n L’impeto Santo scardiner\u00e0 le impiombature. Sprigionandosi dalle teche turbiner\u00e0 tra le colonne gonfiando le navate, far\u00e0 saltare tetto e cupole. La Sapienza potr\u00e0 distendersi sul fiume, sulle piazze, lungo i viali, ben oltre i confini dell’aeroporto. Le basi della Giralda<\/em> resteranno in piedi. Le campane chiameranno a rapporto gli angeli maggiori, l’armonia sconfiner\u00e0 dai luoghi di battaglia ai quattro punti cardinali. Gli astronauti vedranno rimarginarsi le ferite di montagne e oceani. Il fenomeno risulter\u00e0 amico per gli esploratori. Gli ultimi si godranno per primi il tempo del benessere. I media impazziranno per condensare in sillabe il senso dell’evento. I pensieri si faranno leggeri come cenere. Il Papa e la non pi\u00f9 accigliata Greta potranno affacciarsi sul pianeta rinnovato. Anche il ragazzo non incontrer\u00e0 pi\u00f9 mostri. Del magnifico sconquasso rester\u00e0 il soffio tra gli aranci.<\/p>\n