{"id":4224,"date":"2010-05-31T21:44:40","date_gmt":"2010-05-31T20:44:40","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=4224"},"modified":"2010-05-31T21:44:40","modified_gmt":"2010-05-31T20:44:40","slug":"true-life-adventures","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=4224","title":{"rendered":"Premio Racconti nella Rete 2010 “True-life adventures” di Paolo Donati"},"content":{"rendered":"

Domenica diciannove maggio. Sono le undici.<\/span><\/p>\n

Mi trovo all\u2019interno del Teatro e sto attendendo l\u2019apertura della biglietteria per acquistare i biglietti per un matin\u00e9e\u00a0 <\/span>di musica jazz.<\/span><\/p>\n

Fuori il cielo \u00e8 coperto di nuvole grigie, ma c\u2019\u00e8 caldo. Si avverte che l\u2019estate \u00e8 in arrivo. <\/span><\/p>\n

All\u2019interno del teatro l\u2019aria \u00e8 densa di umidit\u00e0. In pochi si aggirano silenziosamente tra i grandi divani dell\u2019atrio. <\/span><\/p>\n

Attraverso i battenti spalancati si pu\u00f2 scorgere la platea ancora vuota e buia. Al centro del palcoscenico, sotto il fascio luminoso di un occhio di bue<\/em>, un pianoforte nero lacca emana bagliori da sirena. <\/span><\/p>\n

Mi allontano per controllare se \u00e8 arrivato l\u2019addetto della biglietteria.<\/span><\/p>\n

Improvvisamente qualche nota ruzzola fuori dalla sala. Mi avvicino di nuovo e mi affaccio. <\/span><\/p>\n

Enrico Pierannunzi ha cominciato a provare. <\/span><\/p>\n

Da cos\u00ec lontano, l\u2019artista e il suo strumento sembrano piccoli, eppure copiosi rivoli di musica cominciano a riversarsi nell\u2019enorme spazio buio. <\/span><\/p>\n

Poi si arrestano. Dopo intervalli irregolari di silenzio riprendono. Ora pi\u00f9 impetuosi, ora pi\u00f9 placidi. <\/span>\u00c8<\/span> la qualit\u00e0 cristallina dei timbri a indurmi queste suggestioni acquatiche.<\/span><\/p>\n

Dopo alcuni minuti, il maestro solleva le mani dalla tastiera, si alza, attraversa la sala a passo spedito, mi passa accanto e scompare da qualche parte. <\/span><\/p>\n

Il vuoto di prima non \u00e8 pi\u00f9 tale. Ora c\u2019\u00e8 un\u2019attesa.<\/span><\/p>\n

\u00c8 questa attesa che mi porto dentro mentre torno a casa con i biglietti in tasca. La stessa che mi accompagna anche pi\u00f9 tardi, all\u2019ora fissata per l\u2019inizio del concerto, quando mi ripresento a teatro insieme a Louise.<\/span><\/p>\n

Scendiamo con passi ovattati lungo la moquette del corridoio centrale e prendiamo posto. In pochi minuti si riempiono silenziosamente le prime dieci file. Poi le luci si abbassano. Rosseggiano le scritte luminose delle uscite d\u2019emergenza e dei servizi.<\/span><\/p>\n

Pierannunzi, magro, alto e occhialuto, si siede al pianoforte e comincia a ricavare note dal suo strumento.<\/span><\/p>\n

Il pianista accarezza la tastiera con gli occhi chiusi, chino sui tasti. <\/span><\/p>\n

Come un rabdomante raccoglie sulla punta delle dita suoni misteriosi e reconditi. <\/span><\/p>\n

Gocce di sudore gli imperlano la fronte mentre \u00e8 impegnato a governare la potenza espressiva dello strumento; \u00a0<\/span>la tensione \u00e8 fonte di sonorit\u00e0 drammatiche che ora parlano al cervello ed ora al cuore. <\/span><\/p>\n

Al termine di ogni brano, resta immobile per qualche secondo, poi solleva il capo e si limita ad annunciare il brano successivo.<\/span><\/p>\n

Non sono gli applausi a testimoniare la partecipazione emotiva delle poche decine di persone presenti, ma il silenzio concentrato e assorto durante l\u2019esecuzione. \u00c8 un miracolo raro a teatro e quando accade si \u00e8 colti da un\u2019indefinibile euforia, fragile e caduca quanto l\u2019ebbrezza amorosa. <\/span><\/p>\n

Al settimo o ottavo brano succede qualcosa di imprevisto. <\/span><\/p>\n

Il maestro porta a termine una improvvisazione<\/em>, poi resta piegato sulla tastiera pi\u00f9 del solito. Si riscuote con evidente fatica, si rivolge al pubblico e dichiara che non si sente bene. Si alza barcollando e, prima di sparire dietro le quinte, chiede se c\u2019\u00e8 un medico in sala.<\/span><\/p>\n

Qualcuno del pubblico va in suo soccorso. <\/span><\/p>\n

Il concerto \u00e8 finito. <\/span><\/p>\n

Dopo si apprende che si \u00e8 trattato di un lieve malore. Il caldo, la pressione bassa. Non si sa. Niente di grave, comunque.<\/span><\/p>\n

Ma un impulso comune costringe gli spettatori a restare: ci riuniamo all\u2019uscita e commentiamo le fasi del concerto fino al suo imprevisto esito finale. <\/span>Ci bastano poche battute per intenderci. Q<\/span>ualcosa \u00e8 cambiato sotto i nostri occhi: il pifferaio ha smesso bruscamente i suoi panni variopinti ed \u00e8 rovinato nel fiume come un manichino sgraziato.<\/span><\/p>\n

Avremmo voluto finirci noi; eravamo l\u00ec apposta; ben contenti del nostro destino di ratti. <\/span><\/p>\n

Pronti a tutto, ma non a che la sua vita privata interferisse.<\/span><\/p>\n

L\u2019assembramento dura ancora poco. Il tempo di un paio di sigarette e si scioglie spontaneamente come si era formato.<\/span><\/p>\n

Camminiamo silenziosamente verso casa. Rammento a me stesso quanto scriveva Jorge Luis Borges sul tango: che sarebbe un modo di camminare, un modo di sentire la vita che colora anche le vicende dei suoi protagonisti. <\/span><\/p>\n

A volte non sai davvero da quale parte della ribalta soffi la vita vera. Nel dubbio, stringo la mano a mia moglie: \u00e8 viva e reale. <\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/div>\n

<\/path><\/svg><\/i> \"Loading\"<\/p>\n

<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Domenica diciannove maggio. Sono le undici. Mi trovo all\u2019interno del Teatro e sto attendendo l\u2019apertura della biglietteria per acquistare i biglietti per un matin\u00e9e\u00a0 di musica jazz. Fuori il cielo \u00e8 coperto di nuvole grigie, ma c\u2019\u00e8 caldo. Si avverte che l\u2019estate \u00e8 in arrivo. All\u2019interno del teatro l\u2019aria \u00e8 densa di umidit\u00e0. In pochi […]<\/p>\n

<\/div>\n

<\/path><\/svg><\/i> \"Loading\"<\/p>\n

<\/div>\n","protected":false},"author":1089,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[9],"tags":[],"class_list":["post-4224","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-racconti-2010"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4224"}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1089"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=4224"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4224\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=4224"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=4224"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=4224"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}