La mia terra \u00e8 controversa, bella e micidiale.
Posti sempre apparentemente nuovi, tutti diversi, sensazioni vive.
Acitrezza \u00e9 uno di quei luoghi in cui respiri a pieni polmoni, anche in inverno l’aria frizzantina e salata ti fa socchiudere gli occhi e godere i tuoi respiri, profondi come il blu del mare.
Tutto si muove, cresce, si evolve, eppure il paesaggio rimane quello della terra dei pescatori e ovunque ti volgi i faraglioni sono sempre l\u00ec a dominare la scena.
Stabili, marini, immortali come le parole di Verga.
Immagina come sono nati, quei faraglioni: prova a socchiudere di nuovo gli occhi e ti troverai in un’ et\u00e0 lontanissima, mai vissuta, primordiale. Vedrai Poseidone posare il suo tridente e, annoiato e nostalgico, disteso di fianco su una lingua di sabbia dorata, sorreggere con una mano la testa stanca, con l’altra mano prendere la sabbia bagnata e farla scorrere tra le dita, chiudendo il pugno. \u00c8 un gesto che gli piace, che lo calma come la bonaccia dopo la tempesta che lui stesso ha causato a dispetto di uomini coraggiosi e divinit\u00e0 invidiose, ancora quel gesto che ripete.
Sempre allo stesso modo, sempre un pugno di sabbia bagnata sopra l’ altro.
Cre\u00f2 una montagnetta, con quella sabbia bagnata. Guard\u00f2 attentamente, dimentico dei brutti pensieri, gli piaceva. Allora fece un altra montagnetta, altrettanti pugni di sabbia bagnata.
Rumore assordante delle onde del mare ripetersi.
E ora riapri gli occhi, guarda i faraglioni. Sono sempre l\u00ec, montagnette di sabbia bagnata messe l\u00ec nel mare dalla noia di un Dio. <\/p>\n