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Non \u00e8 ancora l’ora dell’aperitivo. Il bancone \u00e8 di metallo. Il bicchiere del barista \u00e8 l\u00ec, nell’angolo, tra le bottiglie di birra e la vetrina. Sempre pieno. Sempre a galla. <\/p>\n\n\n\n
Io no! Devo andare. <\/p>\n\n\n\n
Lascio gli artisti seduti nei tavolini, intenti a trasformare momenti tristi in musica o poesia. Nasce una melodia. Sono gi\u00e0 altrove. <\/p>\n\n\n\n
La stazione \u00e8 un luogo aperto, cos\u00ec respiro. Al binario tre i pendolari indaffarati nella strada del ritorno. Persi nelle proprie maledette vite, di panini tonno e pomodoro, di chiamate a casa e di ore da bruciare, sempre uguali. Proprio come quei binari che ogni giorno immobili vedono scorrere il viaggio in bianco e nero della vita. <\/p>\n\n\n\n
La panchina del binario uno. La colonna autografata, disegnata e resa viva da studenti di passaggio. Una coppia di indiani. Io. <\/p>\n\n\n\n
Ho la barba incolta di chi \u00e8 qui ad attendere e non per scappare. Lo deve aver capito anche la ragazza alla biglietteria che mi vede, ogni venerd\u00ec, sempre con pi\u00f9 rughe e meno speranza.<\/p>\n\n\n\n
Binario tre, ora vuoto, nell’aria fredda resta l’odore dei pendolari. Trema ancora la rotaia. Due puntini rossi scompaiono tra la galleria e l’ultimo sole. <\/p>\n\n\n\n
Binario uno, direzione opposta, treno in arrivo. <\/p>\n\n\n\n
Da quelle porte che si aprono e si chiudono, anche questo venerd\u00ec, con nostalgica cadenza, nessuna buona notizia. Due puntini rossi scompaiono tra l’orizzonte e le prime luci dei lampioni.<\/p>\n\n\n\n
Di nuovo solo. Anche stavolta. <\/p>\n\n\n\n
La stazione \u00e8 gi\u00e0 un brutto ricordo. Il bancone \u00e8 di metallo. Il bicchiere del barista \u00e8 sempre l\u00ec, color bicchiere utilizzato. <\/p>\n\n\n\n
Gli artisti ancora nei tavoli. Hanno dimenticato quella melodia . <\/p>\n\n\n\n
Io no! Non riesco a dimenticare.<\/p>\n\n\n\n
Dovr\u00f2 aspettare un altro venerd\u00ec. <\/p>\n