Immobile, con gli occhi socchiusi e l’orecchio teso a qualsiasi forma di suono. A guardarlo da lontano la sua sagoma strideva con il resto del paesaggio: una scogliera brulla, solo roccia, schiuma di onde infrante e vento. Vento. Lo cercava con ardore e passione, come se fosse un istinto di vita; in modo quasi involontario e maniacale.<\/p>\n
Mosse un passo, ad avvicinarsi all’orlo, laddove finisce la terra e il vento si inerpica sbattendo, urlando, schiacciandosi contro la pietra. Si accosci\u00f2, prese da una tasca un taccuino e lo aprii. Tir\u00f2 fuori una penna e la tenne sospesa in aria, nell’indefinibile spazio abitando soltanto dal vento.<\/p>\n
Rimase fermo alcuni istanti interminabili, accarezzato, molestato, avvinghiato da continue folate. Allung\u00f2 il collo, osserv\u00f2 lontano, lungo un fantasticato tragitto solcato dal vento. Appiccicoso, caldo, forte, soffia da sud<\/i>, pens\u00f2, \u00e8 scirocco: il vento del deserto<\/i>. Sorrise con una smorfia strana, che pareva quasi malinconica. Andrea, da anni ormai, si recava tutte le sere presso la scogliera di Capo Colonna. Era il posto giusto, pensava, solo l\u00ec poteva cogliere la forma del vento e, chiss\u00e0, magari trovare la storia che continuava a negarsi alla sua penna.<\/p>\n
\u201cCiao. Chi sei?\u201d. Lo colse di sorpresa e lo spavent\u00f2, nonostante quella vocina esile e minuta fu quasi immediatamente ingurgitata dal vento. Andrea si volt\u00f2 e osserv\u00f2 il bambino che lo aveva salutato.<\/p>\n
Gli sorrise e gli si fece accanto. Il bambino si sedette su una roccia osservando il mare. \u201cMi chiamo Andrea\u201d, gli disse alzando la voce per contrastare la veemenza del vento. Il bimbo sorrise, il bianco dei suoi denti luccic\u00f2 a contrasto col nero ebano della sua pelle. \u201cIo mi chiamo Mahamadou \u2026 chi sei?\u201d.<\/p>\n
Per un istante, Andrea non seppe cosa dire, osserv\u00f2 il mare gorgogliante all’orizzonte e cerc\u00f2 una risposta plausibile. \u201cSono uno scrittore\u201d, gli disse. \u201cUno scrittore? E cosa scrivi?\u201d, gli chiese il piccolo Mahamadou. \u201cNon ho ancora scritto nulla, in realt\u00e0\u201d. \u201cUno scrittore che non scrive. Curioso\u201d, borbott\u00f2 il bambino. \u201cSto cercando la mia storia, ma ancora non l’ho trovata \u2026 tu, invece, chi sei?\u201d. Mahamadou rimase incantato ad osservare il mare, pareva intento a cercare chiss\u00e0 cosa in lontananza. \u201cIo vivo al campo per profughi. Sono arrivato da pochi giorni. Aspetto mio padre\u201d.<\/p>\n
\u201cCosa ci sei venuto a fare qui?\u201d, chiese insistente Andrea. \u201cAspetto mio padre, te l’ho detto\u201d. \u201cLo aspetti qui? Sulla scogliera?\u201d. \u201cNon proprio qui. Dal mare, dovrebbe venire dal mare\u201d rispose Mahamadou. \u201cNon capisco\u201d. \u201cUna settimana fa, mentre attraversavamo il mare in barca con gli altri, un’onda lo ha fatto cadere in acqua. Io ho cercato di allungare una mano per prenderlo ma non ci sono riuscito. Lui mi ha urlato che sarebbe tornato\u201d.<\/p>\n
Andrea non seppe cosa dire, rimase in silenzio, si incupii di una sinistra malinconia. \u201cPrima o poi lo vedr\u00f2 nuotare la in mezzo alle onde\u201d, disse Mahamadou con voce allegra.<\/p>\n
\u201cLo hai sentito anche tu vero?\u201d, chiese Mahamadou ad Andrea. \u201cCosa?\u201d. \u201cUna voce nel vento, dai, non l’hai sentita?\u201d. \u201cVeramente no. Che voce?\u201d, chiese Andrea. \u201cMio padre mi diceva sempre che il vento sa portarci i sussurri dei nostri cari, se siamo in grado di ascoltarlo \u2026 sono certo che era la sua voce. Torner\u00e0\u201d.<\/p>\n
Il vespro stava esalando gli ultimi bagliori agli angoli del cielo, il mare tuonava contro la scogliera e nella spuma bianca il vento faceva razzia d’acqua.<\/p>\n
\u201cUno scrittore che non scrive. Che strano che sei\u201d, disse Mahamadou alzandosi. Andrea lo guard\u00f2, sorridendogli appena, incapace di velare una commovente malinconia che gli stava percuotendo l’epidermide. \u201cMi sembri triste. Vedrai che troverai la tua storia. A volte se ci si crede con forza, le cose capitano davvero\u201d, gli disse il bambino allontanandosi verso la strada.<\/p>\n
Andrea si alz\u00f2, lasci\u00f2 che i suoi capelli fossero maltrattati dal vento, incant\u00f2 ancora una volta osservando il respiro del mare, riprese il taccuino e la penna. Immobile, fermo sul ciglio della scogliera, occhi socchiusi e orecchio teso. \u201cBambino mio\u201d, sentii distintamente nei riverberi dello scirocco. Sorpreso si guard\u00f2 attorno: nessuno. Il bambino era scomparso tra le anse della strada. Era rimasto solo lui, la spuma delle onde infrante e il vento.<\/p>\n
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