25, Rue de Nevers.<\/p>\n
Cinquanta metri scarsi, alle pareti cemento grezzo e una foto di Kanako Sasaki; nessun mobile tranne una libreria bianca e uno sgabello.<\/p>\n
E poi c\u2019era la Francese; la Francese che tatuava i gatti.<\/p>\n
Entravano code arruffate e uscivano scarni serpenti dalle scaglie cangianti; innocui siamesi venivano trasformati in tigri e sinuosi certosini diventavano mute dichiarazioni d\u2019amore.<\/p>\n
I love Adeline<\/em> e un cuore old school tra le scapole; queste erano le immagini che si vedevano sfilare sui tetti dei palazzi di Rue Dauphine.<\/p>\n La Francese non riusciva a contenere tutto. Troppi pensieri, troppe voci, troppo amore; non aveva piu\u2019 un centimetro vuoto nell\u2019anima.<\/p>\n Per non esplodere scagliando lontano i vermigli frammenti delle sue conversazioni solitarie, si concentrava sui gatti.<\/p>\n Dal suo studio passavano vecchie boh\u00e9miennes, esili modelle, figlie annoiate di politici corrotti, musicisti dark; volti e corpi che non uscivano mai senza lasciare una storia, un rimpianto, una domanda senza risposta, una traccia.<\/p>\n La Francese si nutriva di quel sangue denso fatto di parole e di sospiri, si riempiva e si riempiva, fino a scoppiare.<\/p>\n Quando il bicchiere stava per traboccare prendeva pistola, colori e creava una nuova tela fatta con i mondi degli altri.<\/p>\n Perch\u00e9 avesse scelto di tatuare gatti nessuno lo sapeva, nemmeno il Turco.<\/p>\n Forse, semplicemente, perch\u00e9 era pazza.<\/p>\n Era un gioved\u00ec di temporali in agguato e la Francese aveva deciso di dire basta, di smettere di ipotecare il futuro e di costruire in bilico sull\u2019orlo del baratro.<\/p>\n Il Turco non la meritava. Parsimonioso perfino nel regalarle sogni.<\/p>\n Prese la pistola, una boccetta di rosso. Ma niente gatto.<\/p>\n Moi d’abord<\/em>. Sulla coscia destra.<\/p>\n <\/p>\n