{"id":31982,"date":"2017-05-24T11:20:48","date_gmt":"2017-05-24T10:20:48","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=31982"},"modified":"2017-05-24T11:20:48","modified_gmt":"2017-05-24T10:20:48","slug":"premio-racconti-per-corti-2017-tu-quale-stile-vuoi-stasera-di-francesco-gallo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=31982","title":{"rendered":"Premio Racconti per Corti 2017 “Tu quale stile vuoi stasera?” di Francesco Gallo"},"content":{"rendered":"

Pioveva, gi\u00e0 dal mattino. Senza fine. Il freddo, quando si apriva la porta d\u2019ingresso,\u00a0 accompagnava zelante quelli che entravano. Il sole annegato in un cielo di piombo: di qua l\u2019uno di l\u00e0 l\u2019altro, chiss\u00e0 dove. E l\u2019acqua con\u00a0 le sue musiche; quante musiche ha l\u2019acqua: assordante nelle cascate, quieta nei giardini, silenziosa nei ghiacciai, inaudibile mentre vela i vetri alle finestre. E quella sera in citt\u00e0 vi era davvero la coesistenza di una pluralit\u00e0 di musiche. Dal cielo, dai palazzi, dalle gronde, dagli alberi, dall\u2019asfalto, dalle pozzanghere. Con l\u2019accento dell\u2019avverso, del gentile, del compassionevole, del presto, del tardo, del benigno, del malvagio; cos\u00ec come un poeta accus\u00f2 un cantore antico: \u201cporta via musica da dovunque: dalle puttanelle, dalle canzoni a vino di Meleto, dalle melodie carie per flauti, dai pianti funebri, dalle arie di danza\u201d.<\/em> C\u2019\u00e8 proprio tutto stasera sotto questa coltre: mottetto, cantus firmus, madrigale, minuetto, rond\u00f2, jazz, baciata tango. Sonata senza forme, n\u00e9 tempi, n\u00e9 variazioni stabiliti. Imprevedibile, che sembra infinita. Una sinfonia irripetibile, un\u2019unit\u00e0 senza schemi, pure una eccezionale unit\u00e0 di toni. Cosi assoluta che \u00e8 impossibile non ascoltarla. In attesa che smetta.<\/p>\n

-Devi dirmi la verit\u00e0- aveva detto lei all\u2019improvviso -a proposito delle nostre vite- scuotendo la testa. Mica stavamo parlando di quelle, parlavamo di libri, le nostre vite non c\u2019entravano per niente. Per quelle eravamo entrati\u00a0 in quel locale. Attraverso i vetri molati delle finestre, giungeva, rilucente nel grigio della strada, un nitore verde. Dentro, i lampadari a gocce risplendevano. Mi sorpresi a pensare che non volevo che lei guardasse fuori. Gi\u00e0 la verit\u00e0. Per lei \u00e8 qualcosa di immutabile e assoluto: il vero e il falso, di qua l\u2019uno di l\u00e0 l\u2019altro. Chissadove. Come il cielo e il sole in questo giorno di pioggia. Sono sempre l\u00ec, amica mia, come sempre. La verit\u00e0 \u00e8 nelle musiche dell\u2019acqua. Tu, quale stile vuoi stasera? da Chiesa, da Camera, da Teatro, da Discoteca? Quello che avevamo da dirci, era stato detto: forse un discorso chiuso da tempo. Se avesse avuto un senso avremmo dovuto chiederci da quando: non ce n\u2019era affatto bisogno. E cos\u00ec non l\u2019ascoltavo, o meglio (o peggio) trascuravo le sue parole. Attento per\u00f2 a scrutarla, con premura; speravo ancora che non guardasse fuori. No, non era proprio il caso. E poi, non volevo che piangesse. Certo, avremmo dovuto alzarci, e finirla. Mancava il coraggio. Pedine in angolo, al gioco finale. Il cameriere si manteneva a una giusta distanza; era la signora, di fronte, la pi\u00f9 interessata alla soluzione. Tilde continuava a dirmi parole. Poi ci fu uno scroscio pi\u00f9 forte di pioggia, e lei guard\u00f2 fuori. Accost\u00f2 il viso, con attenzione, e il vetro si vel\u00f2 in un piccolo cerchio. Infine si volse. Entrambi sorridevamo: l\u2019asfalto lucido di pioggia rifletteva l\u2019insegna verde smeraldo del bar ROMA<\/em><\/strong>, come uno specchio.<\/p>\n

S\u00ec, proprio come fa uno specchio.<\/p>\n

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