{"id":30944,"date":"2017-05-06T21:26:05","date_gmt":"2017-05-06T20:26:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=30944"},"modified":"2017-05-06T21:26:05","modified_gmt":"2017-05-06T20:26:05","slug":"premio-racconti-nella-rete-2017-nicole-di-francesco-carlo-pirro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=30944","title":{"rendered":"Premio Racconti nella Rete 2017 “Nicole” di Francesco Carlo Pirro"},"content":{"rendered":"

<<Tre shottini di vodka, perfavore>>.
\nOh! Ed ecco le cannucce: rosa, verde…e la gialla? Dove l’ha presa, lei, la gialla? Che bella! Immersa nel tramonto del suo bicchiere, \u00e8 una vela zafferano che crea un vortice in cui il sole viene diluito e si mesce e poi viene ingoiato, quasi fosse una tavolozza annacquata di acquarelli. Dev’essere un Sex On Yhe Beach<\/em> il suo; <<Liscia, menta e fragola>>.
\nFanculo, cannuccia nera.
\nIl barista \u00e8 quasi sempre il pi\u00f9 ubriaco di tutti.
\nMa esisteranno davvero quegli amori descritti nei racconti di vita? D’altronde \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0(<<…\u00e8 il mio best! Stiamo…>>) fingere \u00e8 quello che gli essere umani sanno fare meglio.
\nE la quercia nera si
\ntrapianta nei minuscoli vasi di vetro e succhia il nettare fruttifero di qualche
\nventina di gradi; su su fin alla cima
\ndella mio chioma di rami.
\nUno
\nDue.
\nTre. Bevi (<<…tre settimane, ma \u00e8 il mio Bambi – l’amore della mia vi…>>).
\nMa scherziamo!?
\nManda gi\u00f9, mi guardano. Devo smettere
\ndi fissare la gente.
\n<<Ehi, Lu. Tutti e tre calati; senti ma lui chi \u00e8?>>.
\n(*1 nuovo messaggio*)
\n[20\/3, 23:17]: “?”<\/p>\n

Oh,wow! C’\u00e8 Sa’. Aspetta: NO, NO, c’\u00e8 Sa’.
\nSorriso. Bancone. Risvoltini. Maglia rosa. Freddi tavoli di metallo. Sedie sdraiate. Bancone. Bicchierini disidratati. Cannuccia. Cestino. Falso sorriso… basta, basta!
\nLa mia mente ora \u00e8 troppo aggrovigliata, come
\nle cuffie dimenticate in tasca, quando i loro fili si avvinghiano in un tango
\nspericolato, un intreccio di carni
\nbianche e denudate.
\nSa’, Sa’, lui \u00e8 ‘Sa! \u00c8 qui! E ‘Lu continuava a ripetere che stava arrivando una
\nsorpresina. Una sorpresa speciale, davvero: o ma forse
\navrai gi\u00e0 intuito, ne avevi passate tante, quindi era ora di sciallarsi un po’, dai!
\n(*2 nuovi messaggi*)
\n[20\/3, 23:57]:”Dove sei?<\/em>”
\nEccola, la sorpresina. Pens\u00f2 che non
\nc’era pi\u00f9 possibilit\u00e0 di ingoiare il cuore
\normai, bisognava andare avanti coi battiti sincopati, le scosse nelle tempie,
\nle abrasioni in gola,
\ncammina perci\u00f2, vai e togli il fiocco, scarta il regalo. Lui. La sorpresa.
\nEra un trabocchetto della Lu’?
\nMa lo voglio o \u00e8…disgustoso (<<…ata male per il vino, forse, boh; hanno chiamato
\ni genitori,verr…>>); la pozza
\ndi vomito che
\nspacca
\nil marciapiede – \u00e8 uno schizzo
\nsu tela,una farfalla\u00a0in implosione a cui
\nsaltino le cervella (una macchia di
\nRorschach) ed emana una polvere
\ndi profumo (<<…presa bella secca…
\nChe cioca
\nha piantato, ciucat!>>)
\ncome di cerveja, zuccherina con gradazioni limone e
\ntequila.<\/p>\n

Non vederlo.
\nQuesto \u00e8 l’inappagamento che crea maggiore desiderio.
\nPerch\u00e9? Perch\u00e9 la realt\u00e0 non pu\u00f2 competere con la finzione: arrenditi Realt\u00e0- alza le mani
\nal cielo,
\ncrolla sulle tue ginocchia, rotea i bulbi offuscati.
\nD’altronde…
\nsono la tipica ragazza che cerca l’amore vero e per farlo salta di pene in pene!
\nParla tantissimo di suicidio!
\nPi\u00f9 avanti ho visto il suo cambiamento (non la riconoscevo), lei ha cominciato a ossessionarsi dei ragazzi proprio perch\u00e9 \u00e8 passata da non avere attenzioni ad averne molte! Per ogni ragazzo che le scrive anche in amicizia, lei si prende senza via d’uscita! Perch\u00e9 spera in chiunque di trovare una via d’uscita, quell’amore che cerca e che possa farla sentire bella per la prima volta!
\n( Ma esisteranno davvero quegli amori descritti nei racconti di vita?).<\/p>\n

Ritorno al bancone:
\nrum abbronzato; rum cristallo;
\niceberg frantumati galleggiavano solitari e in contrasto nei piccoli vasi;
\nancora vodka fragola; vodka melone; e liscia;\u00a0Margarita<\/em> dai bordi circoncisi da corone Salmastre e affondato da canini di menta; Tequila Bum Bum<\/em> fiancheggiata da uno spicchio di
\nlimone -un novilunio madido di essudato asprigno; pozzo satollo
\ndi sangue coagulato (Bloody Mary);
\nluci strobo;gli occhi in una
\nrisacca caleidoscopica;
\nle pareti tappezzate di lucciole isteriche.<\/p>\n

In fila… l’orda riarsa.
\nBeveraggi nullificanti la personalit\u00e0.
\nEcco, il traffico di Anime Morte.<\/p>\n

Fuori:
\nteste mozzate di sigarette contornate
\nda frattaglie variopinte di smarties posate sul letto di cromite della strada;
\nla pelle epatitica quasi un avorio
\nscuro, un corozo colombiano
\nleggermente levigato ma molto striato, quella pelle delle cornamuse;
\n(ogni dermatocito colmo d’alcol);
\nil tic-tac delle ballerine, l’etere
\ndietilico che fluisce tra le cartilagini
\nspezzate del bitume e delle ghiaia,
\nla strada piena di palatoschisi mi sorride,
\ncol suo labbro leporino.<\/p>\n

<<Oh Lu’… Oh, il bicchiere Lu, \u00e8 tuo, ‘egliona! T’eri
\nimbambolata?>>, in mano
\ni d\u00ecndi di resto – coccinelle con piatte armature oro e argento.
\nLu sapeva di noi, allora. Ma solo una volta,eh! Ricordo ancora quel bacio alcolico.
\nRicordo d’aver detto che
\nera un tipo strano.
\nStraparlavo
\ndicendo robe a caso!
\n(Tesoro.
\nC’\u00e8 qualche ragione particolare per cui
\nsei venuto?
\nAvanti cacciami, lo so che lo vuoi.
\nI bassi pompano.
\nVedi i corpi pulsare sulla pedana
\nimpiastricciata, dovunque mani sospese
\nspasmodiche ci chiamano. Forse
\ndovremmo unirci a loro.
\nPotremmo metterli tutti in imbarazzo.
\nOgni cazzo di cosa va fottutamente bene
\nNo?)
\nPoi, l’ho abbandonato, defilandomi
\ndalla pista. Lasciato, l’ho
\npungolato nell’orgoglio.
\nSa’ smargiassante ha finto
\nl’indifferenza.
\nDiamanti di ghiaccio sono piovuti
\nlungo la sua colonna vertebrale.
\nLu’ ci shippava un sacco, d’altronde.<\/p>\n

Arriva…
\nSudore rappreso.
\nIl\u00a0cuore si rinsecchisce come una prugna, bisfrattato dal corpo.
\nFerma…
\nI nervi collassano- i miei ‘ero piccola’
\nalcheni del Dente di Leone col pappo canizio soffiati via
\nda
\nuno sbuffo; nel cranio, i miei passati
\nfiori di broccoli marcescenti.<\/p>\n

Non siamo che
\nprincipesse moderne.
\nDove sono I principi? Smettete pure di cercare.
\n(Esisteranno davvero quegli amori descritti nei racconti di vita?).
\nBasta guardarsi intorno:
\ntutto questo dovrebbe parlare di come
\ni messaggi virtuali
\ndivorino i nostri sentimenti fino a
\nsvuotarci
\ndel tutto.
\nO forse, per\u00f2, li alimentano fuori dalla noia del reale e
\nallora vivere nella fantasia del mondo
\nalternativo ci fa sentire pi\u00f9 a nostro
\nagio, ci fa vedere i colori
\npi\u00f9 vivi.
\nS\u00ec, dev’essere cos\u00ec.
\n(*Scrivi messaggio…*)
\n[20\/3, 23:59]”Vattene non voglio vederti.<\/em>“<\/p>\n

<\/div>\n

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<<Tre shottini di vodka, perfavore>>. Oh! Ed ecco le cannucce: rosa, verde…e la gialla? Dove l’ha presa, lei, la gialla? Che bella! Immersa nel tramonto del suo bicchiere, \u00e8 una vela zafferano che crea un vortice in cui il sole viene diluito e si mesce e poi viene ingoiato, quasi fosse una tavolozza annacquata di […]<\/p>\n

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