Aveva ingannato tutti: genitori, amici, perfino i medici che, trovando nebulosa la sua diagnosi, gli prescrivevano vitamine d\u2019ogni genere, integratori, pappe reali e altre improbabili panacee. Diceva perpetuamente di essere stanco, assonnato, e la sua corporatura estremamente esile rafforzava ancor pi\u00f9 le sue lamentele. Pietro sapeva bene d\u2019essere sano e la menzogna giornaliera non gli pesava minimamente. Aveva perso almeno dieci posti di lavoro per questa mistificazione, e a trentuno anni viveva ancora sotto il tetto paterno, per nulla intenzionato a ottenere quell\u2019indipendenza economica obbligatoria per recidere il cordone ombelicale e camminare da solo. Tra l\u2019indennit\u00e0 di disoccupazione e le varie liquidazioni percepite negli anni, poteva permettersi di passare un anno a oziare, a procrastinare, a fantasticare. Quanto amava perdersi nel suo limbo, passeggiare tra i chiaroscuri della sua immaginazione, immergersi nell\u2019assurdo per arrivare a conclusioni ardite. Sicuramente innata era la sua pigrizia, eppure fu determinante la lettura di una biografia riguardante un poeta gallese vissuto nella prima met\u00e0 del secolo \u201cbreve\u201d, che visse alle spalle della gente amata lasciando ai posteri poesie esplosive e incantevoli, e una massima impressa a fuoco nella mente di Pietro: \u201cVorrei essere poeta e vivere di astuzia e birra\u201d. Divenne un mantra per lui. L\u2019immedesimazione fu totale; e fin\u00ec che un anno divenne due, poi tre, poi fu cos\u00ec fino alla fine dei suoi giorni. Poche poesie furono scritte, pochi scossoni ebbe la sua esistenza: placidi e monotoni furono i suoi lustri. Canuto e solo, cominci\u00f2 poco alla volta a perdere interesse per la composizione lirica privilegiando la lettura di gialli, di romanzi picareschi e il ritratto disimpegnato del suo gatto fu la sua ultima manifestazione in campo artistico. Il suo cuore era ormai colmo di tedio, di malinconia, di frustrazione, di tutti quei sentimenti che sono linfa vitale dell\u2019accidia. Pochi artisti compresero profondamente l\u2019angoscia derivante dalla noia, dall\u2019ozio che divora dentro lentamente, senza posa e senza dolore, inesorabilmente. E lui non era certo uno di questi. Non si accorse di nulla, e come nulla svan\u00ec, silenziosamente.<\/p>\n