{"id":29884,"date":"2017-02-06T19:52:53","date_gmt":"2017-02-06T18:52:53","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=29884"},"modified":"2017-02-07T19:47:01","modified_gmt":"2017-02-07T18:47:01","slug":"premio-racconti-nella-rete-2017-la-strada-di-silvia-romano","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=29884","title":{"rendered":"Premio Racconti nella Rete 2017 “La strada” di Silvia Romano"},"content":{"rendered":"

Stava cominciando a piovere. La solita pioggerella “assuppa viddanu”, pens\u00f2 mentre apriva lo sportello della cara vecchia Renault 5 grigio topo dei suoi genitori. Quattro porte, piccola e leggera ma con una buona tenuta di strada. Ne aveva macinati tanti, di kilometri, quella scatoletta, negli oltre venti anni di onorato servizio, senza incidenti seri. Un po’ di graffi e qualche ammaccatura sui fianchi, dovuti alla guida inesperta da neo-patentato, mai niente per\u00f2 che non potesse essere sistemato, con un paio di martellate al punto giusto, da parte di “Ringo”, com’era soprannominato il carrozziere di fiducia dei suoi. Entrato nell’abitacolo, inser\u00ec la chiave. Ma, prima di mettere in moto, accese l’autoradio e si allacci\u00f2 la cintura di sicurezza. Quel gesto di mettersi la cintura gli ricordava sempre le parole dello zio Tano quando passava da casa sua con l’apecar e da sotto il balcone gli gridava: \u201cVeni Maccuzzu, acchi\u00e0na! Per\u00f2 teniti, ah… nun fari spittizzi!\u201d e lo faceva salire dietro. Marco <\/span><\/span>spittizzi<\/i><\/span><\/span> non ne faceva per niente, si sdraiava sul pianale con le mani sotto la testa e si godeva il tragitto lento verso il mare, perdendosi a guardare quella strada di cielo e nuvole incorniciata a volte da alberi, a volte da case. L’odore forte dei pini marittimi e della salsedine gli faceva capire quando erano quasi arrivati, e allora si alzava, pronto a saltare gi\u00f9 non appena zio Tano si fosse fermato. Andavano a fare i tuffi dagli scogli, in un angolo nascosto della pineta, non molto frequentato dai turisti perch\u00e9 non c’era la sabbia per piantare gli ombrelloni n\u00e9 per costruire aree attrezzate per picnic o campeggi. Stavano l\u00ec un paio d’ore, lo zio Tano gli stava insegnando ad andare sott’acqua in cerca di ricci da mangiare subito dopo, con un po’ limone spremuto sopra. Quei pomeriggi d’estate a fare i tuffi con lo zio Tano erano la cosa pi\u00f9 bella che ricordava della sua infanzia.<\/span><\/span><\/p>\n

Adesso, sul pianale dell’apecar non ci sarebbe entrato neanche raggomitolandosi come un gatto e zio Tano, se fosse ancora vivo, non gli arriverebbe a una spalla: Marco si era fatto alto, un gigante buono con la barba folta e la voce profonda. Era considerato il pi\u00f9 affidabile della comitiva, quello che riportava a casa gli amici che avevano bevuto troppo. A forza di tuffarsi a cercare ricci da piccolo poi, negli anni si era appassionato alla pesca subacquea tanto da arrivare a prendere il brevetto e andare a fare escursioni in giro per il mondo. In diverse occasioni era riuscito a fare delle belle foto dei pesci e dei fondali corallini che aveva esplorato, alcune erano orgogliosamente esposte, come trofei, nella sua stanza e nello studio di pap\u00e0. <\/span><\/span><\/p>\n

Quella sera lo aspettavano al bowling del villaggio turistico, che era stato costruito anni dopo vicino a quella pineta affacciata al mare da cui aveva imparato a tuffarsi. Era un po’ in ritardo ma il cielo non prometteva nulla di buono, la pioggia era diventata pi\u00f9 fitta e pesante, quindi preferiva andare piano.<\/span><\/span><\/p>\n

La radio aveva preso automaticamente una stazione con un segnale disturbatissimo, ma la canzone era bella e Marco la lasci\u00f2 l\u00ec sperando che il segnale si ripulisse lungo la strada.<\/span><\/span><\/p>\n

\u2013 Donciunn\u00ecd samb\u00e0ri tu lov… , canticchiava masticando una gomma, dev’essere la mia serata fortunata, di solito ‘sti pezzi non li passano mai.<\/span><\/span><\/p>\n

Mancava solo l’ultima curva, in discesa, e poi avrebbe potuto imboccare la stradina verso il parcheggio del bowling. Diluviava, il cielo sembrava aprirsi ad ogni fulmine. La Renault 5 attraversava un muro d’acqua in cui i fari servivano a ben poco.<\/span><\/span><\/p>\n

— Ma no, non si sente pi\u00f9! Uffaaa…<\/span><\/span><\/p>\n

Marco, <\/span><\/span>non fari spittizzi<\/i><\/span><\/span>.<\/span><\/span><\/p>\n

— Vediamo se la ritrovo… No, non \u00e8 questa. Cazzo, come piove, non si vede niente. Questa? No, neanche.<\/span><\/span><\/p>\n

Qualcuno sulla corsia opposta fece segnali con gli abbaglianti, l’auto sobbalz\u00f2 su una buca piena d’acqua mentre un fulmine illumin\u00f2 la strada accompagnato da un tuono assordante…<\/span><\/span><\/p>\n

Trasal\u00ec. La pioggia a scroscio si aggiunse ai rumori della strada, ancora trafficata nonostante fosse gi\u00e0 notte fonda. Raccolse la coperta ai piedi del divano e and\u00f2 a farsi una tisana; si sedette alla scrivania col gatto sulle ginocchia, in vena di carezze come al solito. E mentre il sabato sera entrava dalla finestra prepotente, col solito vociare di ubriachi sotto casa, bottiglie che rotolano e auto che sfrecciano, si mise a scrivere. Scrisse di Marco, di quel gigante che raccontava della strada di cielo e dei giri sull’apecar di zio Tano da piccolo, dei pesci fotografati chiss\u00e0 dove e di quella sera di un anno fa. In cui non era mai arrivato al bowling, ad abbracciarla.<\/span><\/span><\/p>\n

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