Un quadro rosso. Su una parete bianca. Una barca sinuosa, di guerrieri vichinghi, galleggiava in un mare grigio, con sfumature bluastre;\u00a0\u00a0il cielo, non era altro che un immenso bagliore di luce, un’immensa palla gialla.
\nUn dipinto strano, che poteva, in effetti, apparire intrigante.
\nJonny lo stava fissando, intensamente, accovacciato su una sedia, quelle da scuola, lercie e scomode. Stava viaggiando, il giovane Jonny, con la sua fluida e fervida immaginazione; era sempre stato il suo sogno, vagare per mare, con un veliero e una ciurma, pronti a seguirlo ovunque. E adesso lo stava vivendo, grazie a quel quadro rosso, su una parete bianca.
\nC’era una bottiglia di gin, sulla sua destra, poco distante dalla sedia; vuota. Amava bere, il piccolo Jonny; era un alcolizzato. Aveva provato a smettere in passato, era pure finito in comunit\u00e0, ma il suo amore era troppo forte; non cess\u00f2 mai di ardere. Sulla sua sinistra, invece, c’era una pistola: l’aveva trovata sotto al letto del nonno.
\n21b Marylin Street, abitava l\u00ec, quel simpatico vecchietto.
\nPrese la pistola, se la punt\u00f2 alla testa. “Fermati Jonny! \u00c8 una follia. Hai troppo da vivere ancora.”
\nLa voce di sua madre, si era infiltrata nella sua mente; cercava di fermarlo. La mano cominci\u00f2 a tremargli.
\n“Ti prego, fallo per me, vivi per me. Sai che mi ucciderebbe la tua scomparsa.”
\n“Basta!” url\u00f2 Jonny con voce impastata ” Vivere, mi fa male”.
\nLa pistola spar\u00f2, e non sbagli\u00f2.
\nJonny cadde, a faccia in gi\u00f9, col corpo proteso a quel dipinto affascinante, immerso in una pozza di sangue. Al centro della stanza, penzolava ad una corda sua madre, in stato di avanzata putrefazione.<\/p>\n