{"id":2814,"date":"2010-02-05T18:15:07","date_gmt":"2010-02-05T17:15:07","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=2814"},"modified":"2010-02-05T18:15:07","modified_gmt":"2010-02-05T17:15:07","slug":"she-will-survive","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=2814","title":{"rendered":"Premio Racconti nella Rete 2010 “She will survive?” di Dirce Scarpello"},"content":{"rendered":"

Quasi l\u2019aspetto.<\/span><\/span><\/p>\n

Imbocco il ponte che serve a inanellare la citt\u00e0 per condurre dove il rigido incrocio delle angolose strade si sfinir\u00e0 nel mare, e sorvolo da quel ponte una sorta di non luogo che ci affianca, distante nel mistero della complanare, mentre noi sfrecciamo distratti sperando in una complice disattenzione dell\u2019autovelox.<\/span><\/span><\/p>\n

Eppure \u00e8 l\u00e0 che deve avere \u2018casa\u2019.<\/span><\/span><\/p>\n

Zona di prostitute, quelle straniere. Zona di zingari. So che l\u00ec deve stare \u00a0<\/span>un campo perch\u00e9 sulla tratta dell\u2019autobus che porta verso il centro se ne trovano tanti, ma dallo sfrecciare della tangenziale proprio no, non me lo so figurare. Forse una vista dall\u2019alto, da uno di quei piccoli aerei bimotori, un giorno, chiss\u00e0. O forse basta Google Maps. L\u2019ho sentito dire che sta l\u00e0, ma forse non \u00e8 vero, forse \u00e8 un po\u2019 pi\u00f9 in l\u00e0, a cavallo con la costa. Io non mi so orientare, non so guardare quello che ho sotto gli occhi tutti i giorni. Un campo. Gi\u00e0, deve stare, non esserci, semplicemente stare.<\/span><\/span><\/p>\n

Ma lei non \u00e8 una di loro. Troppo semplice sarebbe, altrimenti non mi incuriosirebbe cos\u00ec tanto. <\/span><\/span><\/p>\n

No, non \u00e8 curiosit\u00e0. Un giorno \u00e8 entrata nel supermercato. Un pezzo di formaggio sottovuoto. Non l\u2019ho sentita parlare. Le mani sporche, le unghie nere, la pelle scura non di razza ma di intemperie e solleone. Potrebbe persino avere la pelle candida sotto quella corazza. <\/span><\/span><\/p>\n

Imbocco il ponte e, giuro, non si vede niente. Quando sali, curva leggermente a sinistra ed ho paura di incrociarla. In un posto dove le regole non la vogliono, lei, col suo passeggino di stracci, forse di cose preziose per lei, quanto la sua famiglia di cani che la segue amorevolmente.<\/span><\/span><\/p>\n

Una\u00a0 <\/span>volta ho visto un cane che era stato appena preso da un\u2019auto, supplice della morte che tardava ad arrivare ed ho il terrore della collisione. Quando imbocco il ponte, una, due, tre quattro, a volte sei o otto volte al giorno, ho paura di incrociarne uno dei suoi. Che, a parte il fatto di vivere per il resto della vita col rimorso, poi dovrei scendere e di sicuro parlarle. Paura morale di trovarmela di fronte.<\/span><\/span><\/p>\n

La citt\u00e0 in quel punto si conclude, si fa in brandelli, stretta sulla sinistra tra la congiunzione, ferale per le piccole case, del litorale tortuoso e bistrattato, dal cittadino come dall\u2019amministrazione, e il filo lungo della ferrovia che , come da sempre, unisce e divide, e ancora l\u2019ambizioso filare di villette che godono dei saltuari miasmi del depuratore cittadino. <\/span><\/span><\/p>\n

Questo il vivere civile. Ma lei fa branco.<\/span><\/span><\/p>\n

Giuro. Guarda nei cassonetti al di fuori del supermercato, rovistando come vediamo fare nei documentari sulle favelas brasiliane e con il lungo braccio- \u00e8 altissima e porta i capelli rasati a zero in un\u2019androgina inquietante figura- scarta sicura il nostro niente e trova\u00a0 <\/span>il cibo per i suoi cani che le scodinzolano intorno, bestioni scuri che ricordano il Pastore Tedesco e che pure vicino a lei non appaiono pericolosi, selvaggi ma quasi ingentiliti dalla sua eleganza.<\/span><\/span><\/p>\n

Giuro. E\u2019 elegante a suo modo. <\/span><\/span><\/p>\n

Rovista, forse cerca qualcosa per s\u00e9 anche se ha comprato il pezzo di formaggio. Che se ne fa uno che presumibilmente non ha una cucina, di un pezzo da mezzo chilo di formaggio. Lo sbocconcella, lo centellina, ne sente il confortevole odore di quello che una volta fu latte, e stalla, e calore, e fieno e famiglia operosa nella campagna che non c\u2019\u00e8 pi\u00f9.<\/span><\/span><\/p>\n

Chiss\u00e0 se per lei non c\u2019\u00e8 pi\u00f9 o non c\u2019\u00e8 mai stato. Il calore dico. Il calore umano. <\/span><\/span><\/p>\n

Gli zingari stanno sempre in compagnia, non gli mancano gli amori, precoci, immaturi, quasi mai platonici ma innegabili fonte di confusione umana, di passione come di violenza, di tenerezza sanguigna nel loro modo di vivere che ha delle coerenze interne ai pi\u00f9 sconosciute.<\/span><\/span><\/p>\n

No, sta sempre sola, non \u00e8 una zingara. Il suo passeggino \u00e8 vuoto. O meglio \u00e8 pieno delle sue cose in un grosso sacco di tela rossa. E\u2019 niente pi\u00f9 che un carrettino, che non serba il ricordo di sgambettanti occupanti e di amorevoli passeggiate. E\u2019 la sua casa, dove porta le sue cose e forse vorrebbe un passeggino gigante che potesse coccolarla e trasportarla una volta tanto, senza pestare sempre con quei lunghi, ossuti piedi l\u2019asfalto grigio e puzzolente che, nei giorni di canicola parrebbe quasi odorare di zolfo.<\/span><\/span><\/p>\n

Riprendo il ponte. Ho lasciato adesso Bari, la mia bella citt\u00e0, ad occuparsi del suo traffico caotico, dei bambini accompagnati a scuola in fretta da pance fertili e padri impiegati o disoccupati, col suo profumo di caff\u00e8 tostato che una volta era in periferia ed ora ormai \u00e8 in centro e invade l\u2019aria risvegliando anche chi vuole dormire. Vado, l\u00ec dove la citt\u00e0 \u00e8 ancora borgo, arroccato sul mare\u00a0 <\/span>con la sua bella Torre, dove si viene l\u2019estate a prender tregua dall\u2019afa, quando i tavolini e le sedie di plastica sul Lungomare non bastano pi\u00f9, \u00e8 qui che vivo, come in un mondo a parte.<\/span><\/span><\/p>\n

Pure. Pure lei \u00e8 in un mondo a parte, ma quello che non capisco \u00e8 perch\u00e9 non posso fare a meno di cercarla con lo sguardo, per vedere se oggi \u00e8 l\u00ec o \u00e8 stata inghiottita dal ponte sotto cui forse s\u2019accuccia insieme ai suoi cani. Suoi. Aggettivo possessivo. Possiede forse solo la vita sua stessa. Che non la possediamo se non quando decidiamo di non volerla pi\u00f9.<\/span><\/span><\/p>\n

L\u2019origine. L\u2019origine di quella persona. Avr\u00e0 pi\u00f9 o meno la mia et\u00e0. Dunque deve avere una origine.<\/span><\/span><\/p>\n

Scorro con la mente tutto quello che \u00e8 stata la mia vita partendo dall\u2019inizio. Questa citt\u00e0 – ormai \u00e8 la mia citt\u00e0- mi ha accolto da un paese un po\u2019 pi\u00f9 in gi\u00f9, quando avevo quattro anni. Scuole regolari, sempre tra le prime, se non la prima. Universit\u00e0 fatta per bene, senza pensare a chi non studiava e passava lo stesso, ma si sa, io vivo tra le nuvole. Io, come molti qui ho studiato veramente. Un grande amore, la famiglia i figli, il lavoro. Cose scontate che non vedi quasi pi\u00f9. Ma a volte ti sale un\u2019angoscia di insoddisfazione. La libert\u00e0 perduta, senza niente di drammatico, senza sapere delle grandi storie di violenza, corruzione, potere che ti scorrono a fianco, amplificate dai media. La tua piccola vita di tutti i giorni \u00e8 quella vera?<\/span><\/span><\/p>\n

Che c\u2019entra adesso. Ho perso il filo dei pensieri. Mi capita quando guido.<\/span><\/span><\/p>\n

L\u2019origine, l\u2019origine dicevo. E se la mia vita mi sembra gi\u00e0 lunga, fin qui ma non per la sua semplice, innegabile ricchezza- no, non quella che sta in banca- ma per la semplice conta delle albe e dei tramonti che ho visto, io si, nella sicurezza del mio posto nel mondo. Pi\u00f9 di sedicimila giorni, e notti. <\/span><\/span><\/p>\n

E se la mia vita mi sembra gi\u00e0 lunga dicevo, con le ossa sempre accolte da un comodo giaciglio, se non quelle che per scelta non ho voluto lo fossero, quanto lunga mi apparirebbe ove pensassi alle sue ossa come le mie?<\/span><\/span><\/p>\n

Pure avr\u00e0 avuto braccia a cullarla, pure si \u00e8 procurata indumenti e calzari a coprirla, non a vestirla, pur se gli stracci le cascano bene, l\u2019eleganza \u00e8 in quella magrezza che io non avr\u00f2 mai.<\/span><\/span><\/p>\n

Sto troppo da sola, in auto. Penso troppo, mentre la radio vorrebbe farmi compagnia.<\/span><\/span><\/p>\n

Mi trovo a domandarmi da quanto stia qui, non mi ricordo proprio quando l\u2019ho vista la prima volta, per me \u00e8 come se fosse sempre stata qui, prima che io la notassi, prima che io dovessi passare tutti i giorni da questo ponte. <\/span><\/span><\/p>\n

Significato simbolico di \u2018ponte\u2019. E\u2019 ci\u00f2 che unisce le due sponde. Ma qui \u00e8 anche ci\u00f2 che copre ci\u00f2 che sta sotto, due pezzi che solo l\u2019artificiosit\u00e0 umana ha stabilito che fossero uniti per ci\u00f2 che c\u2019\u00e8 sopra e non per ci\u00f2 che sta sotto. Un modo di non guardare ci\u00f2 che c\u2019\u00e8 sotto. Un modo di raddoppiare la realt\u00e0. Forse un giorno costruiranno un ponte sopra questo ponte. <\/span><\/span><\/p>\n

E lei degrader\u00e0 al terzo livello sotterraneo ed io al secondo. Bari come la Troia di Schlimmann.<\/span><\/span><\/p>\n

Bari assediata dai suoi problemi. Il cavallo di Troia di quelli che dal di dentro remano contro i suoi problemi irrisolti per renderli irrisolvibili. Penso ad un teatro bruciato. A una metropolitana da interrare per togliere il disagio della ferrovia che ci separa in due pezzi. A\u00a0 <\/span>dei quartieri in cui si ha paura a passeggiare o ad arrivarci anche con la macchina. Si, si sa, si sa, tutte le citt\u00e0 hanno le loro contraddizioni.<\/span><\/span><\/p>\n

Cosa fa tutto il giorno, senza lavoro, senza figli, senza un uomo- o donna, non ho pregiudizi- senza computer, senza tv, senza libri, senza cena in pizzeria, senza cinema, persino senza ozio perch\u00e9 porta incessantemente quel benedetto passeggino su e gi\u00f9 dal ponte che se io dovessi farlo a piedi, ad un terzo mi scoppierebbe il cuore. Come si sente essere umano?<\/span><\/span><\/p>\n

Pure dovrei fare qualche cosa per lei, se non altro perch\u00e9 non posso fare a meno di vederla, di catalogarla con le mie cateratte concettuali, contro le quali lotto invano. E mi accontento di pensare che gi\u00e0 faccio qualcosa nel pensarla come esistente.<\/span><\/span><\/p>\n

Presuntuosa. Vado via e faccio attenzione nell\u2019imboccare il ramo principale dal raccordo, per l\u2019istinto di sopravvivenza.<\/span><\/span><\/p>\n

Ma io che ne so dell\u2019istinto di sopravvivenza?<\/span><\/span><\/p>\n

I will survive\u2026I will survive<\/span><\/em><\/span><\/p>\n

La radio, una vecchia canzone.<\/span><\/span><\/p>\n

She will survive? <\/span><\/span><\/em><\/p>\n

<\/div>\n

<\/path><\/svg><\/i> \"Loading\"<\/p>\n

<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Quasi l\u2019aspetto. Imbocco il ponte che serve a inanellare la citt\u00e0 per condurre dove il rigido incrocio delle angolose strade si sfinir\u00e0 nel mare, e sorvolo da quel ponte una sorta di non luogo che ci affianca, distante nel mistero della complanare, mentre noi sfrecciamo distratti sperando in una complice disattenzione dell\u2019autovelox. Eppure \u00e8 l\u00e0 […]<\/p>\n

<\/div>\n

<\/path><\/svg><\/i> \"Loading\"<\/p>\n

<\/div>\n","protected":false},"author":676,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[9],"tags":[],"class_list":["post-2814","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-racconti-2010"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2814"}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/676"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2814"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2814\/revisions"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2814"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2814"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2814"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}