\u00c8 lunga la strada, con piccole strisce bianche intermittenti, per arrivare a destinazione. Quale sar\u00e0 davvero la mia meta?<\/p>\n
Avevo programmato tutto, gli studi, la casa, lo sposo. Mi sentivo dentro una nuvola sicura, galleggiante, niente da scoprire, nessuna improvvisazione. Avevo una tecnica impeccabile, recitavo seguendo le regole del copione, tutto procedeva nel pi\u00f9 consueto dei modi. Famiglia perfetta, figlia perfetta. L’abito era ormai alle ultime prove, qualche spilla ancora qua’ e l\u00e0, gli ultimi ritocchi, solo una data ad aspettarmi. Tutto in equilibrio. Lui mi amava con attenzione, il marito modello, premuroso e in attesa.<\/p>\n
La linea bianca sulla strada \u00e8 dritta ora, un percorso di curve, ai lati pini marittimi. Sono seduta sul sedile di dietro, vicina a me mia madre, davanti mio padre.<\/p>\n
Non conoscevo il dolore, tutto mi accadeva a fianco, strisciava e scivolava gi\u00f9. Mio padre mi diceva: “Tu diventerai una grande artista”. Io, ciecamente, gli credevo. Ore e ore nelle prove, Ophelia, il mio primo teatro Romano.<\/p>\n
Ultima misura del vestito, bellissimo, la ruota vaporosa gira come una trottola, mi sento al centro del mondo. Mia madre applaude.<\/p>\n
Torno al paese, l’amato mi aspetta, suono, mi apre una \u201clei\u201d, con la “sua” camicia; un accento francese, mi chiede: “Bonjour, cosa posso fare per lei?\u201d.\u00a0Un attimo, gelido, sicuro, penso: “Ho sbagliato campanello.”<\/p>\n
La guardo, le sorrido, quella camicia a strisce verdi gliel\u2019avevo regalata io, a lui.\u00a0 Nessuna parola, entro, lo vedo, il bel torace nudo.<\/p>\n
Lei urla, io ho un coltello in mano, l’ho appena conficcato, nella mano, di lui, mentre le spremeva le arance.<\/p>\n
Rosso e arancio: il sangue mescolato al succo, gli ho detto: “Bene, adesso bevi”. \u00a0Lui urlava, il volto senza il tempo di capire, solo dolore, fisico. Per la prima volta, nella cucina bianca, la nostra, ho conosciuto il dolore, nero, del cuore.<\/p>\n
Sulla strada, la striscia, ora di nuovo intermittente, mi ricorda la nostra cucina.<\/p>\n
Il tassista dice: ” Casa di cura Villa dei Pini, siamo arrivati, venti euro”, mio padre e mia madre mi accompagnano, incerti e restii; siamo giunti alla mia nuova casa.<\/p>\n
Non mi sono sposata.<\/p>\n
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