La mano di quella donna che indossava un camice bianco era stretta nella mia ed era cos\u00ec calda che dava forza al mio cuore: strenue fremito vitale per sognare, per ricordare ancora una volta.
\nE i ricordi non tardarono ad arrivare.
\nLo chiamano “il ponte dei sospiri”.
\nIl rumore leggero e veloce dei tacchi rimbomba prepotente tra le pareti di roccia che creano quello stretto passaggio a forma di ponte.
\nSapete, se alzate lo sguardo in una buia giornata di Ottobre, proprio verso il ponte, li potete vedere.
\nCoperti da un mantello blu che nasconde le loro spalle e i loro corpi, quasi a voler divorare e portare poi nell’oblio quei passi.
\nAttraversano il ponte stretti gli uni agli altri, correndo chiss\u00e0 dove, i cadetti dell’Accademia.<\/p>\n
Ce la farai, andr\u00e0 tutto bene!<\/em> Ancora Pietro, tieni duro!<\/em> La pressione sta scendendo! Il defibrillato…!<\/em>
\nI suoi occhi erano quelli di chi mente e non lo vuole fare, ma il blu dell’iride non sa tradire la verit\u00e0.
\nSi signor s\u00ec se l’ho sempre pensato!
\nIn quel momento, come un assordante colpo di pistola udito durante un giorno di festa, mi venne in mente quella sera di tanti anni fa.
\nMi ricordo che avevo atteso che i miei compagni si addormentassero, per piangere.
\nAvevo bisogno di sentire il calore delle mie lacrime bagnarmi le gote.
\nNon sentivo il dolore al tallone che quelle scarpe troppo strette mi provocavano.
\nE non era nemmeno il prurito nato da quella candidosi che la mimetica mi aveva creato a farmi stare cos\u00ec.
\nMi mancava casa, mi mancava sentire mia madre che mi sgridava se non avevo sistemato camera mia.
\nOra sento la forte distanza di quelle notti in cui piangevo, ma piangevo in modo diverso, in modo pi\u00f9 inutile. Se esiste un modo inutile di piangere.
\nE invece questa sera va diversamente perch\u00e9 ci sono sere che hanno il sapore dei luoghi che non vedrai mai pi\u00f9 e questi sono per me i luoghi dell’anima.
\nIo so che non vedr\u00f2 mai pi\u00f9 casa mia, non sentir\u00f2 pi\u00f9 l’odore di Marsiglia che ti entra nelle narici nei pomeriggi d’estate tra le strade, non sentir\u00f2 pi\u00f9 la ferocia di vivere dei miei 20 anni.<\/p>\n
\nAvevo tenuto duro quando mi avevano trasferito a comandare quella piccola e diroccata caserma in Calabria e quando mi avevano recapitato quel pacco bomba la mattina del mio compleanno.
\nPaura? Mentirei se vi dicessi che non ne ho mai avuta e non ne ho ora. Timori stupidi, timori da umani.
\nTimore di perdere le poche certezze che mi ero costruito nella vita, timore di perdere lei che mi aveva amato fino alla fine.
\nMa queste sono paure stupide a confronto di quanto mi si era raggelato il sangue di fronte all’indifferenza dei superiori e del mio paese per cui combattevo.
\nNessuna missiva, nessuna protezione da parte dei cittadini che io guardavo negli occhi ogni giorno.
\nCredetemi: si pu\u00f2 aver paura di morire, ma la paura pi\u00f9 grande \u00e8 quella di aver sacrificato la tua vita, i tuoi passi e le tue notti passate a piangere per una realt\u00e0 che il giorno dopo sceglier\u00e0 comunque la violenza e la mafia per vincere.<\/p>\n
\nQuesta \u00e8 stata l’ultima frase che ho sentito.
\nNessuna medaglia, nessun finale da eroe.
\nUn cuore morto, un cuore che non ce l’aveva fatta a reggere tanto l’esplosione di quella bomba quanto l’indifferenza di quei mille volti di paese che non sentivano nulla, che non sapevano nulla e non avevano visto nulla. Soprattutto, erano i miei sogni e i miei ideali quelli che non avevano visto.
\nMa io ora, ora che sono nel vento, vedo bene e vedo anche al posto loro: qui, sul ponte dei sospiri, dove i miei ideali trovano ancora dei minuti di vita, tra il rumore veloce e leggero dei tacchi.<\/p>\n