{"id":1644,"date":"2009-05-27T10:44:25","date_gmt":"2009-05-27T09:44:25","guid":{"rendered":"http:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=1644"},"modified":"2009-05-27T10:44:25","modified_gmt":"2009-05-27T09:44:25","slug":"e-minformi-che-stai-mettendo-radici","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.raccontinellarete.it\/?p=1644","title":{"rendered":"Racconti nella Rete 2009 “E m’informi che stai mettendo radici” di Daniele Bellocchi"},"content":{"rendered":"

– Sono contenta che le cose ti vadano bene – mi dici, mentre passi il panno umido sul mobile weng\u00e8 dell\u2019ingresso. Ricordo quando l\u2019abbiamo comprato, era natale inoltrato e avevano da poco inaugurato un nuovo centro Ikea. Quell\u2019anno avevamo speso tutti i nostri spiccioli nella manutenzione di un grigio monolocale di periferia, ricordi? <\/span><\/span><\/p>\n

No, io credo di no. Non puoi ricordarlo, come potresti… <\/span><\/span><\/p>\n

Tu, tu che ti sei presa tutto il tempo per dimenticare in fretta, tu che hai sganciato ogni inutile zavorra dai bordi della tua patetica barchetta. In fondo non sei mai stata brava a tenertele strette, le cose. Come quella volta che nel giro di una settimana hai cambiato lavoro, macchina, amici e carta da parati. Piuttosto ci tieni a farmi sapere che all\u2019occorrenza sai anche prenderti cura del nostro passato, raschiando la polvere perfino dagli angoli del letto, scovando il tarlo, nonostante il disordine.<\/span><\/span><\/p>\n

– E\u2019 bello rivederti – mi dici, gettando il panno nel cesto degli indumenti sporchi. E ti pulisci la coscienza con lo sgrassatore universale. E te la cavi cos\u00ec, con due mani di straccio e una d\u2019indifferenza.<\/span><\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/span><\/span><\/p>\n

E m\u2019informi che stai mettendo radici. <\/span><\/span><\/p>\n

Che ora sai come fare, che adesso affiora l\u2019acqua giusta al tuo mulino. <\/span><\/span><\/p>\n

M\u2019informi che gli idraulici hanno cambiato le tubature, che i falegnami hanno ristrutturato i solai, che gli imbianchini hanno passato una mano di bianco su quelle pareti grigie. Che finalmente hai smesso di morderti le unghie, che hai iniziato a considerare la possibilit\u00e0 di passare alla carne. <\/span><\/span><\/p>\n

E mi comunichi che adesso filtra luce al neon dalle tapparelle, che le tue stanze profumano di gelsomino e che la varecchina non consuma pi\u00f9 le tue sudice giornate. E mi offri ospitalit\u00e0, invitandomi a calpestare il tuo tappeto nuovo, dimenticandoti che conosco bene l\u2019indirizzo e ogni piccola diramazione della tangenziale, ogni singolo by-pass innestato con cura nella cavit\u00e0 delle tue arterie. E mi offri una esosa liquidazione, sussurrandomi in silenzio che non puoi pi\u00f9 aspettare.<\/span><\/span><\/p>\n

M\u2019informi che le tue giornate sottoscrivono cambiali, che adesso le passi a studiare con cura le scadenze del tuo pancione; che ora stai pi\u00f9 attenta allo scirocco invernale, e che per ogni foglia che cade hai nuovi semi da coltivare. Mi dici che non la giri pi\u00f9 la testa indietro, che non hai pi\u00f9 la cervicale, che l\u2019Aulin l\u2019hai terminato da un bel pezzo e che hai relegato l\u2019emicrania nel primo cassetto, tra i mal di testa dei giorni migliori. Che hai finalmente il ricettario giusto, che in tutto questo tempo hai persino imparato a cucinare; e intanto mischi lo zucchero con il sale, parlando della nostra storia come qualcosa di triviale.<\/span><\/span><\/p>\n

Mi indichi la tua nuova strada, asfaltata di fresco come l\u2019autostrada del sole. E mi rammenti che adesso non esistono pi\u00f9 fermate, n\u00e9 caff\u00e8 presi di corsa ai banconi sovraffollati di un anonimo autogrill. E poi simuli quella sicurezza che tanto ho odiato, cimentandoti nella pulizia delle stoviglie smaltate in acciaio temperato. <\/span><\/span><\/p>\n

Mi ricordi la mia dipartita, e la sottolinei con il detersivo dei piatti sporchi acquistato pochi giorni prima nel discount sotto casa. E mi offri il canovaccio della cucina come prova del tuo impegno… <\/span><\/span><\/p>\n

E dovrei vederti diversa, e io dovrei vederti migliore.<\/span><\/span><\/p>\n

Mi comunichi i tuoi nuovi orari di lavoro, ogni piccola collocazione temporale, tutte le scadenze incollate come post-it sul calendario della tua ordinata rubrica. E apri l\u2019agenda per nascondere il mio nome tra i numeri grigi dei giorni feriali, sfogliando i santi a ritroso come fossimo in processione. E imbratti le lettere del mio nome con la luce opaca dell\u2019evidenziatore.<\/span><\/span><\/p>\n

Lasci a intendere che non farai pi\u00f9 a botte con l\u2019amore, che le tue notti non terminano pi\u00f9 dove finiscono i tuoi sogni, che perfino i cani hanno smesso di pisciare il territorio, che hai comprato una sveglia nuova per assicurarti il buongiorno, e che adesso hai lenzuola nuove, fresche di bucato. E mi dici che vuoi lasciare una traccia, che ci tieni a continuare… e intanto mi comunichi il tuo malumore, stizzando nervosamente la cenere nella tazzina del caff\u00e8.<\/span><\/span><\/p>\n

M\u2019informi che hai lasciato il nostro divano in cucina, che tra qualche giorno arriveranno i tarli a portarselo via, e che \u00e8 solo questione di tempo. Che le persiane sono state riverniciate di fresco, che l\u2019acrilico \u00e8 impermeabile all\u2019acqua e alla luce, e che i manovali hanno lasciato in veranda secchi sporchi di tempera e salsedine. Mi dici che adesso sorridi di pi\u00f9, e che per l\u2019occasione hai comprato una nuova vestaglia in poliestere dove stringere ogni mattina il tuo buonumore. <\/span><\/span><\/p>\n

E metti alla prova la mia tenerezza, parlando del nostro amore e del suo dolore ingenuo; quasi a voler dire che ho solcato i tuoi seni equipaggiato solo di ferraglia da dilettanti, con moschettoni incapaci di trattenerne il peso e picchetti dalla punta stondata. Alte probabilit\u00e0 di rottura, e buone chances di scivolare veloci lungo il pendio dei tuoi tremila metri di sensibilit\u00e0.<\/span><\/span><\/p>\n

E poi ridi, dio mio quanto sei bella quando ridi.<\/span><\/span><\/p>\n

E mi regali confezioni di tisane, prodotti fitoterapici e parole crociate lasciate a ingiallire in bagno sul davanzale del termosifone, il tuo esoso erario e la tua ben retribuita stanchezza, il fondo del Corriere<\/em> letto di corsa nel bar sotto casa, la rivisitata opinione degli intellettuali di sinistra, ogni abusato luogo comune, la grigia mantovana della tua camera da letto, le ultime novit\u00e0 in materia di giardinaggio e fiori appassiti per troppo Amore, i men\u00f9 consumati nei ristoranti dei sabato sera, tutti i locali del centro storico e gli orari di apertura, i promettenti attori delle ultime fiction, la nuova collezione dei bicchieri di Nutella, il tuo nuovo Rinascimento e gli affreschi della tua nuova alcova, l\u2019ordine strategico dei libri in salotto, l\u2019ultima collocazione del tuo contratto sociale, il cinema d\u2019essai e le tue ultime considerazioni sulla ripresa a campo largo della cinematografia francese, l\u2019aggiornamento sugli orari della ZTL, tutte le pagine del tuo carnet, le notti bianche e il British tea della prima colazione, le scarpe lucide e la sciarpa nuova di lana bianca, il Nuovo Ricettario della Cucina Italiana e le dosi appropriate del tuo benestare, decorate con la maionese lungo la porcellana del tuo fantastico guazzetto in salsa rosa. \u00a0\u00a0<\/span>\u00a0<\/span>\u00a0<\/span>\u00a0\u00a0<\/span>\u00a0<\/span>\u00a0\u00a0<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

E m\u2019informi che stai finalmente mettendo radici… mentre spolveri le ultime molliche di pane dalla tovaglia imbandita del nostro incontro.<\/span><\/span><\/p>\n

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– Sono contenta che le cose ti vadano bene – mi dici, mentre passi il panno umido sul mobile weng\u00e8 dell\u2019ingresso. Ricordo quando l\u2019abbiamo comprato, era natale inoltrato e avevano da poco inaugurato un nuovo centro Ikea. Quell\u2019anno avevamo speso tutti i nostri spiccioli nella manutenzione di un grigio monolocale di periferia, ricordi? No, io […]<\/p>\n

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